Non, je ne suis pas morte ! Ca aurait fort bien pu arriver de deux façons distinctes, la première que j’ai évitée au cour du voyage qui devait me mener vers la seconde (dans une quête qui a lamentablement échoué, ce qui n’était d’ailleurs que la troisième quête perdue de l’année, espérons que cela va s’arrêter là, non, non, n’en jetez plus… enfin, fi de la pensée magique (que je développerai dans un prochain article), faisons en sorte que cela cesse). Pour ce qui est de la mort n°2 qui m’a (hélaaaas) épargnée, je vais (nyark nyark) vous faire saliver encore quelque temps (mais avec un peu de logique vous trouverez tout seuls à certains indices). Cessons net le racontage verbeux de ma pitoyable existence et passons au prèche… (si vous fuyez maintenant, je ne vous en voudrais pas). Attention, la prêtresse monte en chaire (oui, je défends mordicus le sacerdoce féminin !) : mes bien chers frères, mes bien chères sœurs (répétez après moi tous en chœur : pas de boogie boogie… euh, non, zut…) qu’est-ce que l’honneur ?

Quelque chose de franchement très très démodé puisqu’il implique la rectitude dans une « société du zapping » (Aaaargh, Gérard Guest, sors de ce corps !!!! d’un côté, j’avais annoncé que ça allait être du prêche), par rectitude je n’entends pas psychorigidité mais fidélité à soi même et aux valeurs que l’on a choisies. Cultiver et défendre son honneur implique une maîtrise de soi certaine, puisqu’il s’agit de s’imposer certaines règles, et toute règle devient un jour où l’autre difficile à respecter, c’est dans ces moments que l’honneur fait la différence entre l’homme et l’animal. (C’est affreux, je parle comme dans un film américain, comment sortir de ce mauvais pas ? aï aï aï !) L’honneur doit nous être plus cher que la vie (par « nous » j’entends « moi » en fait, je ne prétends pas vous entraîner dans mes dérives idéologiques, on verra plus tard, quand je monterai une secte, il s’agit plutôt d’un petit laïus d’encouragement à mes multiple zet diverses personnalités, dont, dans mon immense générosité, je vous fait part, des fois que quelqu’un d’autre sur la vaste toile pourrait s’y reconnaître) puisqu’il est ce qui nous fait humain, à ce propos je citerai les mots d’une amie à propos d’un cas d’anthropophagie dictée par la survie « vaut-il mieux vivre ou rester humain » ce qui m’avait à l’époque un tantinet escagassé, vu que je ne vois pas du tout ce qu’il y a d’inhumain à manger de la viande morte, étant donné que l’âme s’est échappée, c’est à peu  près la même chose que ce qui pend dans les chambres froides des bouchers, m’enfin, on peut appliquer cet adage à bien d’autres cas : veut-on, comme dirait Malaparte, sauver « la peau » ou rester intègre ? Par « la peau » j’entends certes la survie du corps dans les cas extrême, ceux dans lesquels il importe d’être ferme avec soi-même mais de ne surtout jamais condamner ceux qui ont succombé (par ce que se défaire de notre bonne vieille carcasse, ça n’est pas si facile que ça, je sais de quoi je parle) : la mort ou balancer ses complices, la mort ou accepter la souillure du viol, la mort ou abjurer sa foi, mais aussi dans des cas beaucoup plus triviaux, les instincts animaux, de l’accumulation, de la voracité, de la cupidité, concernant en général le pouvoir, l’argent, le sexe, l’honneur consiste alors à refuser un piston, un pot de vin, des avances d’un tiers lorsque l’on a juré fidélité, une entourloupe facile etc… En quelque sorte, l’honneur, c’est les refus du courbe, du biais, du compromis, de l’entorse, l’attitude du roseau qui se plie à tous les vents, c’est rester droit et ferme, constant tel le chêne, finalement abattu, mais avec quel sublime !

L’honneur du chevalier (occidental ou samouraï), c’est de ne jamais refuser le combat, de ne jamais tourner le dos à l’ennemi, rester fidèle à sa foi jurée, suivre son seigneur dans son sort (d’où le seppuku) , laver la honte dans le sang (c'est-à-dire dans un combat et non dans le suicide : Don Diègue ne se suicide pas que je sache !). L’honneur du mafieux ou du bandit devrait être de ne jamais répandre un sang innocent (devrait car on sait ce qu’il en est… à propos, allez donc voir Bons Baisers de Bruges, où l’on voit un mafioso très intègre, mais complètement barré et deux boulets de tueurs irlandais absolument hilarants, sans oublier une dealeuse belge et son skin de petit ami ainsi qu’un nain sans aucun complexe qui s’offre des putes minables ! A voir !). L’honneur d’un militant, d’un syndicaliste, de n’accepter aucune compromission ou subvention, l’honneur d’une prostitué peut être ses lèvres (sa bouche, il faut préciser, hum hum !) qu’elle réserve à l’amour véritable (encore faut-il qu’il existe, ce dont je doute très fort). A chacun de placer son honneur là où il veut, là où il peut. L’honneur pourrait-on conclure, est la responsabilité : responsabilité des ses actes que l’on doit pouvoir assumer, s’approprier à 100%, un honneur immaculé consiste à pouvoir signer la totalité de ses actes lorsque chacun correspond à l’expression de la personne entière. Il s’agit aussi de la responsabilité envers le « mineur » et c’est là que se situent les plus odieuses dérives, en effet, le statut de « mineur » est très délicat, seul celui de l’enfant ne fait aucun doute… et encore : peut-on dire que l’enfant appartient à ses parents ? Qu’il ne s’agit pas d’une personne libre ? Dans ce cas à partir de quel âge devient-on responsable ? Certainement pas à la majorité : il ne faut pas attendre 18 ans pour développer un sens de l’honneur, de la responsabilité. Je pense au cas de Mateo Falcone, qui tue son fils pour avoir vendu un fugitif à la police : la vie de cet enfant lui appartenait-elle ? En le tuant, il le considère à le foi comme responsable : c’est lui qui a trahi, c’est lui qui doit être puni, mais aussi comme mineur, sinon il l’aurait vraisemblablement provoqué en duel. S’il porte la responsabilité pour son fils, il aurait du se suicider et non punir son fils qu’il considère comme mineur… Je n’aborde même pas l’abomination des « crimes d’honneur » islamistes qui considèrent la femme comme une éternelle mineure et souhaite à tous ces porcs d’aller lécher les sabots de Lilith en enfer !

Mais, allez-vous me demander, que vient faire l’orgueil là-dedans ? J’y viens : insidieusement, cet autre sentiment s’insinue très souvent dans notre conception de l’honneur et nous conduit à confondre amour propre et estime de soi. L’estime de soi est le sentiment éprouvé par la considération d’un orgueil immaculé, le sentiment de sa dignité, c’est à la fois le fruit et le moteur de l’honneur : au nom de cette dignité humaine, on refuse la compromission, et cette intransigeance construit notre dignité. Cette dignité n’est pas une image fixe, elle se construit à chaque instant, elle n’est pas non plus liée à des qualités particulières, à un milieu social, à une race, elle est la dot de tout être humain, peut-être l’essence même de notre humanité. Je ne veux pas dire que tout être humain à conservé cette dignité, que tout être humain se bat pour son honneur (mais de toute façon, on prouve son propre honneur à traiter les pourritures avec courtoisie, le meilleur contre exemple nous est donné par l’infâme conduite du gouvernement américain envers Saddam Hussein) mais que la dignité et l’honneur sont indépendants de toute autre qualité propre à la personne : on peut être misérable et digne, bête et digne, moche et digne.

L’amour propre est l’adoration idolâtre d’une projection plus ou moins fictive de soi à laquelle on sacrifie tout, cette projection ignore nos défauts, gonfle nos qualités et se fige dans les glaces de l’inamovibilité : tel on se veut, tel on doit être, tel on se croit, pour toujours. Cette statue de glace se nourrit de fantasmes, d’indentifications irréelles et plus ou moins héroïques, elle vit dans un monde virtuel composé des éléments de la vie réelle triés soigneusement pour ne garder que les plus flatteurs et filtrés par le désir de soi, ou narcissisme. Bien sûr, au contact du monde réel, de ses tribulations, de ses échecs, elle se brise et fait place au miroir déformant de la haine de soi, son exact opposé et pourtant revers du  même sentiment : les personnes les plus fières sont aussi les plus dépressives, les plus tourmentées (ce qui a, je vous l’accorde, un certain charme romantique à l’image du maître de l’orgueil et de la haine (de soi et du reste), un certain Satan, vous connaissez ? (oui, je le rappelle, nous sommes ici dans un prêche, vous ne couperez pas à la morale judéo-chrétienne, désolée pour Varg et ses adeptes)).

L’échec est le meilleur moyen pour différencier ces deux sentiments trop proches : que fait un chevalier vaincu, ce qui arrive aux meilleurs, de Lancelot à François Ier ? Il reconnaît la valeur de son vainqueur, s’incline, et repart au combat (on remarque d’ailleurs dans les romans de chevalerie et chansons de geste qu’un combat, remporté par l’un, perdu par l’autre, est souvent le début d’une étroite et solide amitié). Que fait un orgueilleux vaincu (regardez certains méchants des contes) ? Il se précipite dans les ténèbres et/ou se suicide en hurlant sa haine de soi.

Frères et sœurs, soyez bénis et allez en paix !

Ce petit prêche m’a été inspiré par une discussion que j’ai eu avec mon oncle dans un monastère transylvain, le 14 juillet (aucun rapport avec ces guignols en bleu blanc rouge) après avoir eu la très mauvaise idée de faire un saut dans un café internet à Sibiu.

Pour ceux qui ne le savaient pas, je n’ai pas été admissible à l’oral de l’ENS, mais le pire reste de voir la liste de ceux qui sont admis, certain nom en particulier (et là il n’y aura que deux lecteurs qui sauront de quoi je parle, prière de ne PAS y faire allusion dans d’éventuels commentaires, merci, vous avez tous les deux mon courriel si vous voulez absolument l’évoquer… ou l’invoquer ^^) mais….

Be ready dudes, I’ M BACK IN THE FIGHT!!!

Décidemment, ça aura fait amerloque jusqu’au bout cet article!

Pour une fois, la khâgneuse médiévale est sortie de son antre poussiéreux pour aller voir (tenez vous bien) un film le jour de sa sortie !!! (c’est la première fois depuis le Seigneur des Anneaux, pour lequel j’avais réservé plusieurs mois à l’avance, mais osef) Il me paraît donc impérieux d’en faire hic et nunc, enfin, surtout nunc, la critique. J’étais tombée par hasard sur l’affiche, représentant une jeune fille bonde et mimi tout plein dans un bain moussant dont la blancheur cessait après quelques cm de bulles pour faire place à d’inquiétantes (zet humides) ténèbre, le sous titre « chaque rose à ses épines » (pas d’une originalité ni d’une nouveauté extraordinaire, mais passons), les commentaires de divers journaux (une comédie politiquement incorrecte, humour noir etc…) mais surtout le titre, Teeth (pour une fois que je ne vous fait pas poireauter un paragraphe entier avant de lâcher le titre !) me plurent tout de suite. Et puis une intuition (féminine, huhuhu), vu la fille, le bain, le noir, la rose, les dents : c’est une histoire de vagin denté ! Hier, je me renseigne, et bingo, c’est bien ça ! Non, ne partez pas, je vois déjà l’idée pernicieuse qui sournoisement s’insinue dans vos esprits : ça n’est pas du teenmovie bien gras et lourd, ni un film porno, oui, c’est un thème vu, revu, ressassé depuis la nuit (vaginale ?) des temps, et justement, c’est comme cela que c’est, très intelligemment, traité : comme un mythe, le mythe des mystères de la sexualité féminine, l’interdit par excellence qui s’incarne dans les Etats-Unis modernes et prouvent que les mentalités n’ont en rien évolué (on y parle aussi d’évolution, à propos) et que depuis que l’Homme existe, la femelle éprouve toujours son sexe comme une chose étrangère à elle, voire dangereuse, le mâle comme une chose tout aussi dangereuse, à vaincre, dominer, prendre.

Mais commençons par le portrait particulier de ce mythe universel : Dawn est une jeune vierge de 16 ou 17 ans (8I8 ceci est un papillon) qui vit avec sa mère, gravement malade, son beau père, homme fort sympathique, et le fils de ce dernier (Brad, au moins je sais pourquoi j’ai retenu son prénom… mais pas de Janet à l’horizon, triste…), jeune homme perturbé, violent, mais qui a l’extrême bon goût d’écouter du métal à longueur de journée, ce qui garantit une excellente bande son ! La première scène présente le traumatisme originel de Brad : les deux enfants jouent dans une piscine, Brad refuse d’accepter Dawn comme une sœur (on sent, et on sait plus tard, mais c’est tellement évident que ça ne gâche rien que de le dévoiler ici, que c’est parce qu’il l’aime et la désire et ce nouveau statut empêche toute relation amoureuse entre eux), comme souvent le font les jeunes enfants, ils se montrent leurs sexes (on ne le voit pas) quand soudain Brad pousse un cri retentissant et sort de l’eau, le bout de l’index profondément tailladé. Depuis ce jour, il va développer une terreur devant le vagin et la femme en général qu’il domine (c’est le cas de le dire) en traitant ses petites amies comme des chiennes (il en a d’ailleurs une, un rotweiler de combat appelée Mother car il n’en a pas, de mère), leur imposant des pratiques sexuelles excluant toute pénétration vaginale (je ne vais pas vous faire un dessin non plus, bande de pervers !) une fois encore, on ne voit rien de choquant, on entend, on voit l’avant et l’après, le film reste très pudique. Dawn, elle, bien que sa famille ne l’ai visiblement pas orientée dans cette voie là, est une fervente prédicatrice pour l’abstinence et la virginité jusqu’au mariage, elle multiplie les conférences dans les lycées, appuyée par pasteurs et groupes de cathé, engageant garçons et filles à faire une promesse solennelle de chasteté avant le mariage qu’ils matérialisent par une bague rouge à l’annulaire qu’ils n’ôteront que pour la remplacer par l’alliance d’or. C’est au cours d’une de ces conférences qu’elle rencontre un jeune homme duquel elle tombe amoureuse (et c’est réciproque) et sent en elle s’éveiller les premiers désirs sexuels.

C’est l’occasion pour un public européen de découvrir autrement que par des documentaires une Amérique profonde (le film est tourné au Texas) où les profs de biologie qui exposent les thèses darwiniennes se heurtent aux convictions de leurs élèves, où des collégiens récitent par cœur avec une misogynie tout à fait inconsciente les versets de la Genèse concernant Adam et Eve (la côte d’Adam, le serpent, tout ça…) avant de se déchaîner sur de la pop, où ce sont les jeunes qui militent et défendent des valeurs traditionalistes dont les parents n’ont cure, où se mêlent violence, armes à feu, chiens de combat, déviances sexuelles et angélisme béat, rêves de princesse à 17 ans dans une chambre de petite fille (ceci est du rose!), où dans les livres d’anatomie, la page « vagin » est cachée par un énorme autocollant. Il y a aussi la « couleur locale » de la nature, des sorties qui sûrement sont encrées dans le quotidien des jeunes américains mais peu pratiquées en France : par exemple aller entre amis découvrir des lieux secrets et idylliques en forêt, se baigner dans des mares inconnues, tout ce rapport confiant à la nature dont témoignent de nombreux films (d’horreur, car la nature se révèle moins amis que les jeunes n’auraient cru) américains, ainsi que des BD comme Black Hole et qui me paraît faire défaut aux jeunes Français. C’est l’occasions de scènes d’une grande beauté, très touchantes auxquelles ont pourra peut-être reprocher un symbolisme trop évident. Mais ce défaut, présent dans tout le film qui veut maladroitement prouver que non, ça n’est pas un simple film drôle et crado, mais qu’il soulève un problème millénaire ancré dans la culture universelle, peut tourner au jeu : allez le voir entre amis et amusez-vous à repérer tous les symboles freudiens ou mythologiques : ils sont pléthore et insérés avec plus ou moins de finesse ! De la grotte derrière la cascade au Jardin d’Eden, en passant par Méduse et quelques vanités (fort bien réussies soit dit en passant), le film fourmille de références.

Mais le plus intéressant reste le rapport de Dawn à son sexe, cette chose mystérieuse, dont personne ne lui a jamais parlé, qui reste LE tabou majeur, l’Innomable (il y a quelque chose de lovecraftien dans ce sexe androphage et insaisissable). Si le cas de Dawn est particulier à cause de son milieu et de son absence totale d’éducation sexuelle, toutes les vierges et celles qui se souviennent encore de ce temps là pourront se retrouver dans ses angoisses, en effet, pour la femme, le sexe n’est jamais, comme pour l’homme, quelque chose d’immédiat, elle ne l’ont pas dans la main à chaque fois qu’elles veulent pisser, elles ne peuvent le voir, et ce qu’elles en voient peut leur sembler répugant. Or ce sexe (si l’on considère tout l’appareil reproductif dans son ensemble) s’impose douloureusement à elle (je signale à mes chers lecteurs, qu’ils ne peuvent même pas imaginer les proportions que peuvent prendre les règles chez certaines filles, ni la douleur atroce qu’elles leur infligent, et doute qu’ils puissent en supporter autant) lui empêche certaines activités, bref, s’affirme en elle comme une altérité, comme quelque chose de vivant indépendamment de sa volonté, d’où le thème du monstre, du démon (dans de très nombreuses mythologies). C’est ce que signifie l’image du vagin denté de Dawn, qu’elle ressent comme une présence impure (par ses désirs) en elle. Or au cours du film, elle va apprendre à l’apprivoiser, à le maîtriser, à se l’approprier, et finalement à en faire une arme, à le considérer comme un don merveilleux comme un pouvoir. Ce qui représente l’apprentissage de la sexualité par la jeune fille ( 8I8 autre papillon). En effet, le premier rapport sexuel de Dawn est presque un viol, il lui est violemment imposé, et son vagin réagit en arrachant le pénis de son « agresseur », puis c’est un gynécologue qui la manipule sans délicatesse ni égards, malgré ses protestations et sa douleur, et qui y laisse quatre doigts, jusqu’à ce qu’elle découvre que lors d’un rapport doux, respectueux de sa personne et soucieux de son plaisir, sa « vagina dentata » se révèle parfaitement innofensive, et que finalement elle prenne les commandes de ce « mécanisme » et s’en serve pour se venger de ceux qui lui on fait du mal. En revanche, je déconseillerais le film aux jeunes gens vierges qui, s’ils ne prennent assez de recul, pourraient être gênés dans leurs futures relations avec le sexe féminin. (et là, du bleu)

Enfin, Teeth outre une très belle illustration de l’appropriation de son sexe par une jeune fille, est une comédie mordante et jouissive (oui, c’est nul, mais depuis le temps, j’espère que vous ne comptez plus sur moi pour faire des jeux de mots fins), avec de la bonne musiques, des scènes hilarantes (par exemple lorsque la jeune fille pure, en virginale robe blanche se relève du lit fatal, jambes écartées et que le pénis de sa victime choit lamentablement à terre) ce qu’il faut d’hémoglobine (pour une fois que quelque chose de bon sort d’une bite !) pour assaisonner le tout. Bref, pour vous mesdemoiselles (8I8, troisième papillon), c’est un devoir que d’aller voir ce film (votre sexualité ne s’en portera que mieux), pour vous mesdames, la jouissance sera double, pour vous messieurs, vous y apprendrez à ne pas vous conduire en mufles et à respecter le plaisir féminin, pour vous mesdamoiseaux… euh… il y a Iron Man aussi…

Alors, femmes modernes,filles de Lilith, prenez contrôle du pouvoir qui est en vous !!!

PS: non, Skychounette, je ne fiche pas de toi, voici un os à ronger, tu l'auras, ton dessin rose et bleu avec des papillons et des fleurs!

Amis prépateux qui avez sans doute besoin de délassement dans ces époques bénies où nous allons/ avons tous tôoorché comme des bêtes mais un tantinet harassantes, voici pour la détente de l’âme et du corps (préférable à celle du revolver) un joyeux petit film, frais, drôle, potache. Certes, ça n’est pas une évasion radicale non plus, mais on peut l’analyser comme une réjouissante métaphore non seulement du Concours mais aussi de la société en générale qui vous aidera à relativiser, et, qui sait, vous incitera peut être à rejoindre les anar’ nordiques de Christiania (voir premiers articles de ce blog). Ca se passe au Japon (comment ? je crois ne pas déceler sur vos visages émaciés par les révisions l’étonnement que j’escomptait, enfin quoi, vous n’oseriez tout de même pas me faire l’affront de vous y être attendus !) dans un futur proche (qui est déjà un peu passé mais bon… on aime les années 90 !) le régime est tombé, la crise éco fait rage (grandes obsessions japonaises, d’un côté, il y a de quoi, enfin, pas si l’on tient compte des tailles et statuts respectifs des EU, du Japon et de l’UE, là, clairement, le Japon force plus que le respect, l’aplatissement des deux autres sur leurs tatamis, tête en bas, cul en l’air. Mais je m’égare…) il y a 15% de chômage et 800 000 lycéens ont décidé de quitter l’école. Du coup les vieux (encore eux, décidemment) on peur des jeunes (ils ont raison nyark nyark) de ardeur révolutionnaire, de leur indiscipline (a propos, ça fait 40 ans que… mais non, je dévie, zut, enfin bref, avant que l’Ordre et ses sbires ne phagocytent l’énergie chaotique de la jeunesse et ne la coule dans le moule du capitalisme) et on donc mis au point : BATTLE ROYALE survival program (prononcé en japonais, c’est hilarant ! Le programme en lui-même l’est moins, quoi que…), attention chéris, ça va trancher ! (et si quelqu’un murmure qu’il s’y attendais, je l’explose à la kalach’, non mais)

            Au commencement il y eut le Verbe, et le Verbe se fit Livre. Et dans la suite logique des choses, le livre se fit manga (dessin type années 80, une horreur absolue, on dirait du mauvais comic, mais intéressant car bien que suivant strictement le même scenario, chaque personnage est davantage fouillé développé avec backgroud etc… et du coup c’est encore plus glauque, on frise parfois le Christiane F. 13 ans droguée, prostituée (à lire si vous voulez passer le reste de vos jour dans une chartreuse à prier pour soulager les misères du monde, ou monter une assoc’ d’aide aux jeunes en détresse, si vous êtes trop jeune pour prendre ce genre de décisions, évitez cette lecture et trois semaines de dépression intense) ) et le manga film. Le livre originel serait une sorte d’équivalent nippon de 1984, le film et le manga insistent beaucoup moins sur l’aspect politique que sur l’aspect humain des choses.

            Imaginez une classe de 3eme qui part joyeusement en voyage scolaire de fin d’année, les petites amourettes, les rivalités, un joyeux foutoir dans le car…hermétique (mais les élèves ne le savent pas), le héros se réveille alors que tous dorment et se fait assommer par une chose bizarre, hybride d’infirmière et de domina, tailleur violet, chignon strict, masque à gaz (d’où l’endormissement) assez sayks j’doa dire… Et la joyeuse troupe se réveille dans une salle de classe, entourés par la police, et devant un de leurs profs, Kitano sensei, joué par, devinez qui, Kitano Takeshi lui-même ! C’est là que ça devient drôle : on a peut être le passage le plus glauque du film, très mordant pour des Japonais (on connaît moins ça en France) : les règles du jeu sont expliquées sur un écran par une présentatrice ultra maquillée, excitée, sexy en mini battledress qui explique avec force sourires, sautillements, gestes des bras (on n’est pas très loin de la tecktonik) que oh comme c’est super, leur classe a été tirée au sort parmi toutes celles du pays pour participer au jeu, qui est passionnant, c’est génial, ils vont bien s’amuser, comme ils peuvent le voir, ils ont tous des colliers autour du cou qui permettent de les repérer sur l’île et qui peuvent exploser (et exploser la trachée par la même occasion) sur simple commande (panique dans la salle, à un moment, une élève papote, le prof, au mépris de tout règlement, lui envoie un couteau dans le front, ce qui est assez efficace comme pédagogie (pas de récidive) mais que je ne saurais trop déconseiller aux profs qui pourraient lire ces lignes, il est assez pénible d’avoir à gérer des parents hystériques, suite à la mort de la bavarde, écran noir : « mort(s), fille n° X, survivants :47 », bienvenue à bord !) les règles sont simple, hihihi, l’île fait 10 km de circonférence, ils sont 48 (enfin, 47 maintenant, mais la présentatrice ne le sait pas) à l’issue de trois jours de combat, il doit n’en rester qu’un (le vainqueur, on l’aura compris, qui a le droit de rentrer chez lui et reprendre la traintrain de sa vie lycéenne) si il en reste plus, tous les colliers explosent, c’est ballot hein, de même que si on essaie de sortir de l’île, au fur et à mesure du jeu, certaines zones de l’île sont interdites, si on s’y trouve, boum ! hihihi. Chaque jour, des communiqués indiqueront les morts et les zones interdites (avec des messages du genre « ce matin il n’y a que trois morts, vous vous laissez aller, je suis déçu). Enfin, c’est vraiment trop cool, ils reçoivent tous un sac avec des vivres (deux pains, trois bouteilles d’eau) une carte de l’île, un feutre noir et une arme. Et là où ça devient vraiment drôle (pour une fois c’est pas le présentatrice qui dit ça, c’est moi) c’est que les armes sont distribuées au hasard et là par exemple (la présentatrice ouvre le sac) une hache, bouh ! hihihi. Allez, c’est super ! Allez y et que le meilleur gagne, hihihi !

            Panique, cris, pleurs, on fait exploser un élève pour l’exemple (comme par hasard le meilleur ami du héros), on apporte le cadavre du prof qui les accompagnait en voyage et qui refusait ce jeu, et qu’évidemment les élèves adoraient. En plus des 46 élèves de la classe, il y a deux nouveaux élèves, des beaux gosses ténébreux, of course. Après maints grincements de dents, nos sympathiques collégiens s’éparpillent dans l’île.

Evidemment, l’un des buts du film est la pure jouissance bien malsaine, à la japonaise, de voir des collégiens en uniforme se massacrer à coups de hache, de faucille, de fusil, de kalach’, de grenades, d’arc, de katana, de hache et le sang coule sur les chemises des écolières (l’une des plus chouettes images du film étant au début, l’arrivée de la gagnante du jeu précédent, une gamine couverte de sang qui serre une peluche contre elle avec un sourire sadique et un regard de tueur), et on va de tentative de viol et plan-culottes (pour les ignares, c’est un gros délire nippon, à savoir la culotte blanche en coton, qui, aperçue sous une jupe, a toujours son effet sur le public masculin) a massacre de 5 amies qui s’entre déchirent, le contraste frêle jeune fille (en uniforme) et gros calibre étant une des choses les plus bombantes que le cinéma B ait inventé. Et QUI n’a pas un jours rêvé de se faire toute sa classe à la 22 long rifle ? Perso ça ne m’est pas arrivé depuis que je suis à LLG, mais en seconde par exemple, il n’y a pas l’ombre d’un micro-doute que j’aurais remporté le jeu (avec grand plaisir en plus), en troisième j’aurais eu plus de remord pour deux trois personnes, mais bon…

Outre cet aspect esthético-sadique des choses, il est fort intéressant d’observer les stratégies, les groupements, les alliances, les personnalités qui surgissent. Il y a ceux qui refusent le jeu : les héros, of course, un gars, une fille (non, il ne se passe rien, on est dans la pureté et la chevalerie, non mais !) qui reçoivent respectivement un couvercle de casserole et des jumelles comme armes, c’est tout dire, pacifistes convaincus, ils vont traverser tout le jeu sans tuer personne (enfin si, un gars, mais c’est lui qui avait commencé), des tas de couples qui se suicident fort romantiquement en sautant des falaises ou en se pendant (ce qui est une des plus belles façons de refuser le jeu), la manière la plus conne : deux filles au somment d’une colline agitent leurs vestes et appellent à la paix et à l’union de tous dans un porte voix, évidemment, elles ne tiennent que deux minutes avant de se faire dessouder, la manière la plus intelligente, la plus organisée, qui était sur le point de réussir : un hacker dont l’oncle est un activiste anar’ (pas vraiment le genre Christiania) réunit à l’aide de deux amis tous les ingrédients pour grosse bombe et cocktails Molotov, trouve un générateur électrique pour alimenter son portable et véroler le système central du contrôle des zones et des colliers (il faut dire que l’île est certes dépeuplée mais non pas déserte : on trouve des tas de trucs, un phare (idéal pour se suicider), de quoi faire de la bonne nourriture, un dispensaire, une zone/hangar dépotoir). Il y a ceux qui essaient de s’unir : les filles du phare qui finissent par s’entretuer après l’arrivée d’un garçon (le héros), les héros et un autre dont on parlera plus tard, mais en général, ce n’est pas une méthode très efficace. Les solitaire, souvent ceux qui entrent dans le jeu, avec plus ou moins de succès et d’art, certains expriment ainsi leurs plus bas instinct, d’autres leur désir de tout faire parfaitement bien (scène mémorable du fort-en-maths qui tue en récitant ses théorèmes), d’autres leur soif de se venger d’une classe qui les prend comme souffre-douleur (sûrement le cas du gros à l’arc), on a aussi une chouette fille, qui tout simplement, et assez sainement, préfère tuer que se faire tuer et ainsi tue un sacré beau gosse qui lui révèle son amour avant de mourir, donc forcément, ça l’achève. Mais surtout, deux figures de dieux du carnage se dégagent de la masse : un des deux nouveaux élèves, un volontaire, vainqueur d’une édition précédente du jeu qui rempile par pur plaisir, dans le manga, il est appelé par un élève « le dieu nihiliste » et il y a de ça. Beau gosse (forcément) roux (forcément bis, ça fait diabolique) élégant en uniforme noir (forcément ter) alors que les autres sont en beige il traverse les flammes, les rafales, tue pour la beauté du geste et par sadisme. Son alter ego féminin, elle, tue pour survivre, parce qu’elle n’a aucune envie de se faire tuer, mais avec un certain charme macabre et des méthodes carrément glauques du genre mante religieuse, c’est bien sûr la plus jolie fille de la classe avec de longues jambes fines, une pâleur parfaite, de longs cheveux noirs, elle n’a ni scrupules, ni pitié, ni principes à part survivre coûte que coûte.

            Disons le tout de suite, ça va se jouer entre les deux héros et leur ambigu ange gardien (l’autre nouvel élève), les deux anges exterminateurs, le hacker et ses potes. Outre les aspect sociologiques et politiques (la société est elles autre chose qu’une gigantesque B.R. ?) on peut ajouter une suggestion à Moniiiiiiiiiiiique : et si on remplaçait le Concours par une B.R. avec 1300 participants et 75 gagnants ? Le sous titre ne serait plus « avez-vous déjà tué votre meilleur ami ? » mais « êtes-vous prêts à exterminer les Connards d’En Haut ? » ça rendrait le tout un poil plus vivant (si j’ose dire…) que de plancher en silence sur des copies, en plus, avec un uniforme sexy et des armes bien bandants, je suis sûre que ça aurait beaucoup de succès. Par contre, il faudrait prévoir une armée de psys pour les gagnants (mais n’est ce pas valable avec le Concours tel qu’il est ?).

Bon, sans dec’, réfléchissons y vraiment : prenez une personne que vous aimez, dans votre classe ou pas, amitié ou autre, préféreriez vous la tuer, ou qu’elle vous tue ?

Alors, vous voyez bien qu’il n’est pas si terrible, ce Concours, hein !

Gambatte !!!


PS: à ceux qui m'envoient des messages grâce au lien bien planqué en bas, en bonne noob que je suis, je suis totalement infoutue de voir l'adresse et ne peut donc pas répondre pour l'instant, mais je cherche, je cherche...

PPS, c'est vrai, le blanc sur gris c'est moche mais c'est plus lisible, donc back to white comme ne dirait pas certaine chanteuse aux habitudes de vie un poil douteuses

PPPS, Edith (histoire de rester dans les chansonnettes): ayé, ai trouvé, à ce niveau ça n'est plus de la noobitude, c'est le chien et la canne blanche!

Il est grand, blond, germanique et ach so romantisch, il a une musculature puissante, des canines un tantinet surdéveloppées, et LA classe totalitaire, il a souffert dans son âme et dans son corps les tourments de l’enfer, il rôde comme une ombre sublime et fière dans un univers apocalyptique. Elle a des cheveux de ténèbres, un corps de prédateur, froid et dur, un goût prononcé pour le rouge et le noir, elle manie le fouet avec dextérité, sa seule jouissance la mort, son seul délice, le sang (d’ailleurs, son ombre plane sur ce blog).

Vous connaissez ? Non ? est-ce possible ? Ceux qui errent dans les camps de préparation de la rue Saint Jacques n’ont aucune excuse : leur esprit démoniaque hante les lieux… depuis l’angle de la rue des souffrances estudiantines et du noble (et délicieusement décadent, du moins dans mes fantasmes XIXemistes) boulevard ou arbore fièrement son store criard un temple de la bulle franco-belge : Album.

Eh oui, je vous parle aujourd’hui de bulles particulièrement pointues, en forme de canines même puisqu’il s’agit, à mon humble avis, de LA référence en matière de BD vampirique (au cas ou vous ne l’auriez pas compris, les personnages évoqués plus haut sont donc fictifs, je me méfie de vos rapprochements douteux, non mais, faudrait pas s’imaginer des choses non plus). C’est l’histoire d’un bogoss de la Wehrmacht, Heinrich (l’aryen type) qui a pour maîtresse une non moins belle juive (rhô le clichéééé, c’est téléphoné ! allez-vous récriminer, bon, certes, mais c’est justement le but, un peu comme dans les films de Ken Russel : toutes les icônes caractérisant une certaine esthétique y sont), il meurt bravement sur le front de l’Est, avec un amour sincère pour la mère patrie et passionnel pour sa dulcinée. Après s’être fait dûment exploser la face par un genre de mongoloïde rouge ignoble (je précise tt de suite, contrairement aux apparences, cette BD n’est pas néonazie, enfin, rien ne le prouve en tt cas, et le héros DETESTE les SS), notre héros se retrouve sur une étrange planète, Resurrection, qui est le négatif de la terre et son enfer :  on y rajeunit, au lieu de vieillir (donc les big boss sont des sortes de bébés diaboliques), les terres sont à la place des mers etc…, il va y devenir Requiem (ça c’est le titre de la BD) le chevalier vampire (ça c’est le sous-titre) enfin, je me demande si déjà sur terre son nom n’était pas Heinrich von Requiem, mais j’ai un peu oublié l’intrigue, qui n’a pas grande importance il faut bien le dire.

Ce qui compte, dans cette BD, ce sont deux éléments, mais pas au même degré : les dessins d’Olivier Ledroit tout d’abord (je ne mets pas d’exemple cause vous savez que je suis une vieille noob infoutue de décorer son blog, mais si vous avez un brin de jugeote, et que vous êtes un tantinet fidèle comme lecteur _ oui, je sais, je me berce de douces illusions_  vous avez pu recouper les indices : « son ombre plane sur ce blog » NON ça n’était pas le communisme, bande de prolétaires unis, « Resurrection » mais oui, vous avez déjà vu l’héroïne dont je parlais sur ces pages avec sa peau blanche décorée de cabalistiques tatouages, et surtout son gros sabre plein de sang _ vade retro Freud_ donc vous avez déjà un avant goût des merveilles ledroitiennes), dessinateur entre autres des Chroniques de la Lune Noire (où apparaissent les mêmes thèmes esthétiques que dans Requiem, à savoir les grosses armures, les démons, les armes blanches, les batailles rangées avec des tas d’étendards _ Leni Riefenstahl sors de ce corps !_ les chevaliers, les succubes, le sang) et Sha. Et dans une moindre mesure, mais c’est quand même très chouette, l’humour des textes avec moult injures assonantiques, du second degré, de la dérision : les persos ne se prennent pas du tout au sérieux.

Ce qui est particulièrement jouissif pour le lecteur, ce sont les tableaux, les univers et les thèmes esthétiques présents dans cette BD, Ledroit est en quelque sorte à la BD ce que Russel est au cinéma, comme je l’ai déjà évoqué : de sublimes images et on ne s’emmerde pas ( à la différence des films japonais) et pas beaucoup de suivi dans le scénar, du moins une grande complexité un poil sous acide, ce qui contribue au charme percutant de ces œuvres. Les univers explorés ont ceux du gothique et du SM, sous leurs divers aspects : cour libertine façon baroque, thème de la mascarade, de la farce, burlesque (j’aurais même pu écrire burlesk, les initiés comprendront, de toute façon, dès qu’on met un k quelque par, c’est bon, ça fait goth’, ou fetish, ou SM, bref…), gros fantasmes sur la puissance (des armées, des armes de pur bourrins, on se croirait dans un Game Workshop parfois, section Inquisitor) avec une pure troupe de croisés qui déchire sa Môman, ce qui nous amène à la peinture du diable sous des traits totalitaire avec les casquettes, les manteaux de cuir et les bottes qui vont bien, corsets et hauts de formes (encore le burlesque), cuissardes, la plupart des personnage féminins sont habillés en dominatrices, les bas fonds façon Londres XIXeme, grouillant comme dans un Tim Burton avec des personnages sordides, gras, en voie de putréfaction interne, au contraire, des aristos raffinés, cruels et pervers, un poil de cyber punk avec des méthodes de conservations des corps assez matrixiennes, des esclaves sexuelles bandées, des pirates, des squelettes, des zombies, des vampires, des démons, des lémures. Bref, tout ce qu’on aime, du sang, de la belle cuisse (tous les héros sont musculeux à souhait et cheveux longs, ou en brosse, les héroïnes ont des critères de beauté indiens : hanches larges, membres minces, tailles ultra fine, et nibs de tarées !) et de la baston bourrine à l’épée, à l’éviscerateur et autres joyeusetés.

Mais ce serait faire insulte au génie de Ledroit qu’il ne s’agit que de fan-service pour faire bander les camionneurs. Les références culturelles sont omniprésentes : Shakespeare, Nietzsche, Struwel Peter ( !), le Malleus Maleficorum et bien d’autres traditions occidentales, sans oublier tout ce que mon inculture ne m’aura pas permit de voir. Mais la tradition n’est pas que dans le directement visible, l’agencement des tomes entre eux, la prédominances d’un certaine tonalité, d’une certaine couleur correspond à une symbolique classique alliant planètes, couleurs, caractères et quelques symboles alchimiques (que l’on retrouve tatoués sur les corps des héros). Ce n’est pas innocent si c’est Jodorowski qui a préfacé l’artbook de Ledroit !

Enfin, la série est marquée et progresse grâce à des personnages très incarnés, fascinants, ayant chacun leur histoire propre qui mériterait bien sa série (ce qui a d’ailleurs été le cas avec Claudia, série hélas lamentablement ratée, au trait grossier, uniquement dévolue au fan-service trash). Requiem, le héros, partagé (comme tout vampire qui se respecte depuis Anne Rice) entre sa nature de carnassier, sa soif de sang et de sexe et la pureté de son amour pour Rebecca qu’il essaie toujours de sauver de multiples crocs, son sens de l’honneur et de la camaraderie, mais aussi Claudia (celle dont on parle depuis le début), sublime et superbe (au sens latin), froide, fatale, cruelle, LA dominatrice de tous les fantasmes, une piratesse zombie qui a un cran fou, délicieusement nommée Vénus, car la Camarde a des appâts divins, Dracula dans une armure qui évoque irrésistiblement le film de Coppola et qui a la classe suprême (d’un côté, c’est le Saigneur de tous les vampires) et sa famille de dégénérés fort sympathiques, Otto, le nostalgique à la Ritterkreuz tatouée sur l’œil, qui, forcément, à une dent (rhô l’humour eh !) contre Rebecca qu’il essaie de griller au lance flamme et qui, à la fin d’un épisode, alors qu’on le croyait méchamment abîmé revient en hurlant « Ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort », ben tiens…, mais surtout, mes préférées, les Sœurs de Sang, ordre « religieux » (ahem) aux cagoules invraisemblables (rouge sombre), vêtues d’un micro justaucorps (rouge sombre), d’une cape (rouge sombre), de cuissardes (rouge sombre) et d’une ceinture de chasteté (or) le tout avec une classe folle, pas du tout façon cirque, qui passent leur temps à protéger la pureté, le sang, la pureté du sang, et a se servir de leurs armes ultra-sadiques (elles n’aiment pas trop les mâles les vierges de glace).

Bref, aiguisez vos canines aux pages d’acier et de sang de Requiem, le chevalier vampire, de Ledroit et Mills, éditions Nickel, ma BD culte, qui enfonce Miss Pastouche (enfin, façon de parler hein) et Rapaces réunis !