Pour une fois ce blog va à peu près remplir sa mission première, à savoir informer et critiquer! C'est d'une expo que nous parlerons aujourd'hui (moi, elle, lui et Sadako, ce qui fait un ensemble sexuellement neutre), non, pas celle du Cabinet des Curieux, que je ne suis pas encore allée voir because of agapophobie au dernier degré, absolument irrépressible (voir l'article idoine)! D'ailleurs je n'avais même pas parlé de l'ancienne pour les mêmes raisons... mais c'est le Cabinet, alors ça sera FORCEMENT bien, allez-y (rappel: le Cabinet des Curieux, 12 Passage Verdeau dans le 9eme arrondissement)!

 

Mais revenons à nos moutons (je voulais faire la promo d'une expo, je commence par une autre, que je n'ai mm pas vue, ça commence bien...): mercredi s'est ouvert une exposition consacrée, en gros (le titre ne dirait rien à personne, de tte façon « Barbier et les artistes du spectacle »... donne envie tiens! J'aurais appelé ça «dramatiques extravagances: l'illustration de l'entre deux guerres » (drame au sens d'action sur scène, pour les béotiens, on pourrait à la limite remplacer par « scéniques » postposé alors, mais ça claque moins...) pfff, aucun sens de la com' le mec qui a rédigé ça, ENGAGEZ MOI A SA PLACE! Je cherche du boulot! (et comme on ne sait jamais, sur un malentendu, ça peut marcher, contactez moi par commentaires uniquement, ils ne s'affichent pas automatiquement de tte façon, je modère, donc si c'est un message personnel avec des coordonnées et tout, je ne publie pas et le tour est joué NE PASSEZ PAS PAR L'OPTION CONTACT, surtout!)) consacrée donc, l'expo, bah je viens de le dire dans la godzi-parenthèse, à l'illustation de spectacle en gros dans l'entre deux guerres, oui, ça dépasse un peu (en amont surtout) mais osef parce que c'est vraiment le lieu pour parler d'entre deux... à propos de lieu, sortez vos agendas:

 

Libraire Chrétien, 178 rue du Faubourg Saint Honoré, Paris 8eme, ouvert du lundi au samedi 10h30-13h et 14h-19h, ça dure jusqu'au 10 juillet)

 

d'entre deux, donc, et NON il ne s'agira pas de fromage mais bien de garçonne, de ballets russes, de Lila Nacht die schwül ist, de Ninjiski, de Morny bref, OUI, il s'agira d'entre deux guerres, d'entre deux sexes surtout (ooooh, comme c'est étonnaaaaant! Vous vous y attendiez si peu...)!

 

Un article court pour une fois car il ne présente pas une théorie aboutie (wait, j'ai déjà présenté une théorie aboutie moi?) mais une, plusieurs peut être interrogation(s)...

 

c'est une image de cette exposition qui m'a frappée et m'a rappelée à mes interrogations à la «de quelle culture suis-je le produit? » (aka romantisme, post romantisme, symbolisme, glam, manga, pour vous la faire courte, pas comme avec ce pauvre mec (dans tous les sens du terme) que j'ai pompé une nuit entière avec mes interrogations à la con (avouez qu'avant « avec » vos pensées étaient parties vers de douteux horizons, BANDE DE PERVERS!)... cette image était l'illustration par Erte d'un spectacle allégorisant les Fleurs du Mal de nôtre vieux Charlot, et représentait plus particulièrement le costume de La Vampire (ben voyons...) mais les premières choses qui me vinrent à l'esprit furent Amano et le visual kei... et bien sûr, tout au tour, les illustrations allaient de drag queen en garçonne et d'amazone et éphèbe gracile... j'eus même le frisson de jouissance intellectuelle de l'archéologue trouvant la preuve matérielle de la rencontre de deux cultures: La femme au miroir, par Lepape, et poum, une japoniaiserie!

 

Dans ma tête, la ligne était toute tracée: japonisme au XIXeme, fascination pour les kimonos, le maquillage théâtral des acteurs de kabuki et celui des geishas, pour les formes courbes des estampes, pour l'esthétique du lisse, évoluant, comme un bon pokemon, d'abord en Art Nouveau puis, extrémisé par le trauma de la guerre et la conquête de l'indépendance par les femmes qui se masculinisent, en style des Années Folles, avec ces costumes inspirés des kimonos, ces maquillages extravagants, ce que rejaillit glorieusement avec le glam rock dans les années 1970 (oui parce qu'entre les ballets russes et l'esthétique du glam, à la Velvet Goldmine, le trait est vite fait!) et enfin POUM revient à sa source gorgé de tout ce qu'il a traversé entre temps avec le Visual Kei de groupes comme X Japan, notons aussi que les artistes comme Amano, dont l'influence sur le jeu vidéo est immense, se pique au symbolisme, à l'art nouveau et à l'illustration théâtrale des années 1920, et qu'un artiste moindre mais également influente comme Kaori Yuki (Angel Sanctuary) puise allègrement dans le symbolisme et le post romantisme (moins que Clamp, mais quand mm) et qu'elle a aussi dessiné des tenues de scènes pour X Japan (m'a-t-on dit), pif paf pouf, la boucle est bouclée....

 

Sauf que c'est un poil plus compliqué que ça, en fait.... déjà ça m'étonnerait qu'une telle révolution esthétique soit conduite uniquement par un enthousiasme nippophile, et encore plus que l'explosion de l'inter genre dans l'entre deux guerres ait grand chose à voir avec les onnagata du kabuki... alors pourquoi? Pourquoi tout d'un coup, poum! on n'aime plus le poil, bim! on se met à la gym, vlan! on suit la mode antique, d'Alcibiade à Bilitis et les filles se coupent les cheveux se bandent les seins, et les garçons s'épilent et se maquillent... marre du couvercle de morale protestante étriquée qui s'est imposée au XIXeme avec le modèle capitaliste? Du noir austère qui a remplacé le rose et le verts pastels du XVIIIeme comme l'argent à remplacé la noblesse? Mouais... enfin avant, on avait beau se poudrer le museau et porter des culottes de soie rose, à part quelques exceptions mieux acceptées que sous l'ignoble XIXeme, l'idéal physique des hommes était bien disctinct de celui des femmes, manchette ou pas... (exemple: les mignons d'Henri III ne portaient pas des corsages de femmes et surtout les femmes pas de culotte!) cet « entre deux » me semble donc qqc d'assez unique... mais basard, d'où cela vient-il? Et pourquoi cela se généralise-t-il aussi vite? Si quelqu'un a une idée, une théorie, quelque chose... (autre que l'abdication de la morale suite au trauma de la guerre et autres inepties dignes d'un vieux coincé à la Zweig... autre que « les femmes ont du travailler dans les usines »... parce que si les modes étaient dictées par les ouvrières des usines, ça se saurait...). Ce qui d'ailleurs rejoint mon éternelle question du comment de la mode et des courants artistiques...

 

Pour conclure, parce qu'il faut bien conclure (sur un malentendu, toussa...), je dirais, en une définition négative: la morale protestante étriquée (ou la morale catho qui veut concurrencer le protestantisme à grands coups de jansénisme), le gris, le capitalisme, la démocrassouille, la phallo-gérontocratie sont des maux qui vont de paire et vraiment BEURK BEURK BEURK que c'est vilain!!! 1789 est la plus grande faute de goût de l'histoire française! Mais comme c'est sur fond de laideur que la beauté fleurit le mieux...

 

Oh, et puis ma connection bug, et je n'ai rien d'autre à faire, donc j'ajouterais en guise de PS (avec FF dessus, merci :p ) qu'en suivant ma ligne magique du Japon au Japon en passant par le meilleur de la culture européenne des XIX et XX eme siècles (y compris la révision idéalisée des débauches du XVIIIeme), on revient en Europe, avec des générations (ceux qui sont nés à la fin des années 80 et après) gavées directement ou indirectement (oui parce que moi, je n'ai jamais vu de Sailor Moon qu'un album Panini, et de Lady Oscar que trois pages dans un vieux magasine qui trainait, et c'est bon, c'était foutu pour ma pomme...) de japoniaiseries qui leur ré-injectent leur propre culture en pré digéré et du coup, PIF POUF magique: des hordes d'éphèbes androgynes, ténébreux et MIRIFIQUEMENT IGNARES de tous les artistes immenses, de Barbey d'Aurévilly à Siouxsie dont ils sont les enfants... ai-je pour autant envie de leur arracher les tripes avec les dents, de leur enfoncer leur oripaux de gothloli et autre ouji-kei là où le soleil ne brille jamais, de me faire des colliers avec leurs yeux rendus vairons par maints artifices? Que nenni! Leur inculture abyssale fait leur charme: n'est-ce pas touchant de voir de sublimes imbéciles s'ébattre comme dans une piscine gonflable au dessus d'un gouffre aussi vaste que la fosse des Marianes?

 

Entourée de la grande famille des amis de ses parents, Crowblack grandit en grâce morbide et en psychose. Quel enfant n'envierait pas ces premières années, entre oncle Olaf, le batteur borgne mystico-odiniste qui la tint sur les fonds, euh... pas vraiment baptismaux, savant mélange de sang de jeune loup pusso (et peut être frustrer, nous ne fûmes pas sur son skyblog), de bière et d'hydromel avant de lui scarifier quelques runes sur le dos. Oui, on sait vivre dans un groupe de black! Olaf était le membre le plus religieux de la famille, à savoir qu'il partait régulièrement courir nu dans les forêts Norvégiennes armé de sa seule hache de pierre et revenait quelques mois plus tard couturé de cicatrices, les bras chargés de cadeaux pour tout le monde: pelisses, bijoux, statuettes et divers objets rituels à base d'os, de dents et de bois... L'histoire ne nous dit pas si ces cicatrices étaient dues aux violentes interventions de la Police des Clichés, qui comme on sait n'est pas des plus tendres, ni si son oeil crevé était du à un réel accident ou à quelque auto-mutilation odiniste (les blackeux sont capables de tout).

 

Oncle Jorg, le bassiste, quant à lui, avait inventé un jeu dont Crow ne se lassait jamais: il s'agissait, dans le jardin, d'assembler une piste de feuilles mortes ou d'herbe fraîchement coupée, recouverte par les pelisses d'Olaf et, en se reculant de plusieurs dizaines de mètres, de jeter la petite fille le plus loin possible. De l'aveu de Jorg, le jeu n'avait commencé à prendre un quelconque intérêt qu'à partir des 7 ans de Crow, mais cet intérêt fut de courte durée: Kuroneko l'interdit après le regrettable incident qui brisa sa vasque en marbre préféré (Crow, elle, protégée par un casque à corne dégagé des reconstitutions vikings pour non historicité, avait seulement saigné, assez abondamment pour que les photos prises ai clair de lune consolassent sa mère de la perte de sa précieuse vasque).

 

Oncle Thurim, le claviériste, fascinait la petite fille: il ne venait jamais autrement qu'en costume trois pièces, avait bien tenté d'imposer ses fantaisies vestimentaires sur scène, mais cela lui avait été refusé tout net par les quatre autres qui avaient déjà eu besoin de quelques litres d'aquavit pour avaler sa nouvelle coupe à la Helmut Berger dans Salon Kitty (dans Les Damnés aussi, mais la référence était moins appréciée en société). Il sirotait un Jägermeister élégamment appuyé sur une console 1930 du fumoir en apprenant à sa mère quelques rudiments d'allemand grâce aux livres dont il sera question plus tard et Kuroneko disait souvent qu'il lui faisait penser à son ancien manager. Crow se demandait si cet ami de sa maman aussi lui aurait apporté ces jolies robes anciennes très courtes, ces costumes de soubrette avec lesquelles Oncle Thurim aimait la photographier, mais en général, ses parents s'entendaient à ne pas la laisser trop jouer avec lui, évitant par dessus tout de les laisser seuls. La petite fille n'avait jamais compris pourquoi, lui qui était si gentil avec elle! Il venait parfois accompagné de ses amis d'un jeune groupe d'indus d'ex-RDA dont les spectacles pyrotechniques donnés dans le jardin pour s'entraîner faisaient pousser à Crow des cris de joie.

 

Tante Sigrid était une découverte assez récente, pas pour Crow, qui était trop jeune pour avoir connu Siegfried, le second guitariste des Bereskers, mais assurément pour tous les membres adultes de la famille qui étaient restés pétrifiés en surprenant le jeune homme échangeant un long baiser assez peu équivoque avec un de leur amis berlinois, et surtout pour Jorg qui avait eu besoin de quelques pintes pour se remettre de la terrible nouvelle: son “frère d'armes” avait toujours été une soeur... La chose n'avait pas été rendue publique, le groupe craignant la réaction des 5% de filles qui constituaient leur auditoire le plus discret mais aussi le plus fidèle dont les rangs s'étaient déjà réduits de moitiés à l'annonce du mariage de Sven. Mais il avait bien fallu, en privé, se faire aux talons hauts de Sigrid, aux jupes fendues de Sigrid, et surtout, pour Jorg, aux décolletés de Sigrid. L'amant berlinois de la jeune fille étant couturier aspirant au haut de gamme, on pouvait désormais voir cette sublime valkyrie sur deux sortes de scène: les podiums de Berlin Mitte et les scènes des festivals de metal. Par chance, les deux milieux se fréquentant assez peu, personne ne s'était trouvé faire le rapprochement. Bien avant de se rendre compte de ce double rôle, Crow avait considéré Sigrid comme son modèle féminin: elle aimait son odeur de laque, les couleurs douces de son visage, l'harmonie de ses gestes quand elle revenait des défilés autant que la puissance animale qui l'animait sur scène (oui, les Thorsen faisaient suivre une gamine de deux ans en concert de black... pas dans la fausse, faut pas dec', au bar!).

 

Tels furent les premiers venus entre les habitants plus ou moins réguliers de Nifflheim, car ainsi les Thorsen avaient ils nommé leur demeure, puis vinrent les amis de Kuroneko, au nombre de trois. Les amis-fortunés, fils de Berlin Mitte, cultivant quelques relations dans l'underground gentryfié qui pimentaient leurs carrières de modeux ou publicistes influents (et une jeune japonaise, fleur noire de déviance sur un rameau de beauté traditionnelle, ne pouvait qu'embellir leur carnet d'adresse), au rang de ces amis, le compagnon de Sigrid; les amis-ghettoisés, fils les plus extrêmes des caves et des squats, que Kuroneko fréquentait pour les mêmes raisons que ses amis-fortunés la fréquentaient elle, performeurs se suspendant à des crocs de bouchers par les anneaux ornant leur dos ou leur poitrine, dominatrices, photographes alternatifs pour lesquels elle posait volontiers, punks anar', chimistes gardiens des trésors de Morphée, cultistes divers qui se lançaient dans de longues discutions avec l'oncle Olaf; enfin, les amis-japonais, car toute resplendissante qu'elle est, aucun oeillet du Yamato ne survit longtemps sans un peu de terreau rapporté. Les jours où diplomates, hommes d'affaires expatriés et leurs épouses venaient lui rendre visite, le ménage devait être impeccable, les rangers rangées dans le vestibule avec la discipline que leur nature militaire aurait voulu qu'elles ne quittassent jamais, les petits gâteaux prêts, et de préférence pas ceux qui font rire, le thé irréprochable. Si quelque Berseker se trouvait errer dans les parages, il ne pouvait en général retenir un gloussement devant l'allure de Sven, les cheveux tirés en tresse, rigide dans son costume de créateur, avant de se faire intimer l'ordre d'un coup d'oeil sévère et implacable de revêtir illico celui qui l'attendait dans quelque penderie. Tels étaient, venus en ordres divers, les amis de Kuroneko, ils crurent et se multiplièrent et égayèrent Nifflheim de leurs pépiements mélodieux.

 

 

Lors de ses premiers mois de gestation, Kuroneko se sentit investie d'une mission culturello-organique (le corps jaune, tout ça, tout ça, soit dit sans aucune référence peu obligeante à l'origine ethnique de notre princesse): instaurer le règne quelque peu tyrannique de dame Hygiène pour que rien ne vienne troubler la saine croissance du petit être que sa matrice protégeait pour l'instant. L'on vit alors, surprenante métamorphose, la princesse empoigner balais et seau d'eau. Elle les empoigna, le temps qu'on aurait pris pour immortaliser la scène, qui hélas ne le fut point: Sven lui arracha ces outils des mains, qu'il embrassa fort galamment, avant de rageusement livrer bataille contre le moindre demi-bacille caché, dans les affres de la terreur et du génocide des siens, sous quelque malle du grenier: on oublie trop souvent qu'en plus des guerriers blonds, des églises en bois et des metalleux bruns, la Scandinavie a offert au monde un modèle de confort intérieur et de design familial (ainsi que de gouvernement socialiste, mais cela n'a que peu de rapport avec la présente historiette). Kuroneko regretta quelques minutes de n'avoir eu le temps de profiter des tablier, bonnet et gants que lui avait offert un de ses amis styliste et dont les roses brodées eussent été du meilleur effet sur son teint de lys, Sven n'y prêta guère attention, Sigrid, elle, si, son appareil photo aussi, et ce furent les premiers clichés que Kuroneko consigna, en gloussant sottement, dans un scrapbook. Le ménage de Sven, pour être efficace et complet, ne fut pas sans quelques incidents collatéraux: une armoire massive ornée de braves lansquenets atterrit fort malencontreusement sur la tête d'un plombier appelé par Kuroneko. Tous les rituels présidés par Olaf furent impuissant contre 175 kilos de chêne massif tombant de trois étages sur un occiput polonais et fort heureusement non déclaré: on l'enterra dans le jardin avec des libations de Zubrowka pour honorer ses mânes.

 

Quelques éclats de bois, de verre et même de marbre plus tard, on découvrit avec stupeur deux passages secrets: un cabinet condamné attenant à un bureau du second, et un réseau de caves attenantes à la reserve principale de boissons diverses mais fortement alcoolisées, formant une sorte d'abri anti aérien tirant sur le bunker. On y trouva toutes sortes de documents écrits en une police gothique qui plut beaucoup à Kuroneko, ainsi que les jolies svastikas qui lui rappelaient sa jeunesse. Sven dut insister pour que le tableau avec le monsieur à la moustache rigolote ne finisse pas dans le salon, et préféra confier tout cela à Thurim qui ne se tenait plus de joie, surtout quand on ouvrit la caisse contenant les Maschinengewehr 42, les Sturmgewehr 44 et une bonne vingtaine de masques à gaz. Kuroneko pensa que l'occasion était idéale pour apprendre l'allemand grâce aux livres trouvés, Thurim approuva, Sven et les autres grognèrent mais laissèrent faire à condition que l'on se débarasse des armes, des drapeaux, des toiles et de la plupart des livres (on peut être blackeux ET avoir le sens des convenances, oui, bon, c'est rare, certes...) qui furent, bien entendu, confiées à l'oncle Thurim. Ce dernier garda certains des articles les plus rares et se fit, pour le dire élégamment, des chrysorchides en revendant le reste sur certains marchés tchèques, slovaques et à son vieil ami Varg qui malheureusement était un tantinet à court d'argent et en vint aux extrémités que l'on sait pour payer le prix exorbitant qu'on lui réclamait pour ces incorrectes antiquités.

 

 

Ainsi notre petite Crow à la chevelure de feu bénéficia de la plus belle de toutes les salles de jeu: un souterrain entier de salles bétonnées, parfois carrelées, ornées de crochets de toutes sortes et dont les curieuses traces brunâtres, que la meilleure volonté de on père n'avait réussi à faire partir tant elles étaient profondément infiltrées dans les murs et leurs fissures, ne laissaient pas de provoquer l'imagination fertile: celle-ci ressemblait à une tête de mort, celle là à un tigre décapitant un éléphant, là, un amas grouillant de serpents, la tête de Méduse peut être? ici, un chien démoniaque la gueule écumante...

Comme on se l'imagine, la vie n'est pas facile tous les jours quand on a les cheveux non pas roux mais rouges comme un coucher de soleil sur le canevas ornant le salon de Frau Eschenberg, ancienne ouvrière dans la sidérurgie reconvertie en gardienne de l'immeuble où habitaient quelques camarades de classe, la peau blanche à faire craindre Nosferatu que son bronzage tirant sur le californien ne paraisse vulgaire, les lèvres plus noires que les sucs corrompus suintant du cadavre de la Reine de la Nuit, et que sa mère a l'idée géniale de vous faciliter la tâche en vous cousant de charmants petits uniformes brunâtres ornés d'un brassard Hello Kitty qui ne sont pas forcément du goût des mères ayant longtemps porté celui des Jeunes Pionniers. Heureusement, Crow exerçait une certaine fascination troublante sur ses petits camarades de jeu qui lui permettait de se venger à sa manière: prétextant une réconciliation autour du thé vert de sa maman, elle conduisait sa victime dans ses “salles de jeu” pour jouer au docteur. Une fois attaché à la paillasse par des lanières de cuir, cette dernière n'avait que le temps de voir la lumière s'éteindre et d'entendre la porte se fermer à clef avant d'avoir le loisir de méditer quelques minutes (une jeune patience se lasse vite, ce que la santé mentale d'une dizaine de jeunes berlinois peut bénir) sur la stupidité qu'il y a à se moquer du physique différent de ses petits camarades, sur l'accueil, la tolérance et l'amour universel dont doit faire preuve un jeune citoyen d'une nation moderne et éclairée (selon les propres mots de Crow). En général, tout cela se terminait par une réconciliation réelle, des courses dans le parc et de tendres embrassades filmées par oncle Thurim s'il se trouvait là.

Les enfants adoraient Nifflheim et la salle de jeux de Crow: ils revêtaient les petites tuniques vikings cousues par Kuroneko, ainsi que les braies et les chaussures qu'elle avait appris à réaliser grâce à ses amies médiévistes, les casques forgés par Jorg, et se lançaient à grands cris dans le parc pour chasser le plus grand nombre d'écureuils, de lapins et autres hérissons possible. Si par miracle ils parvenaient à en prendre un vivant, le jeu consistait, ayant troqué les tuniques pour des blouses toujours impeccablement blanches, à lui retirer le plus grand nombre d'organes tout en le maintenant en vie.

 

 

L'allemand un peu particulier de Kuroneko et les moeurs peu communes de sa fille avaient eu le mérite d'attirer à elle un bon nombre de sympathies aristocratiques quelque peu nostalgiques et résolument fin de race dont les perversions multiples n'étaient pas incompatibles avec le milieu anarcho-déviant qu'elle fréquentait par ailleurs pour un niveau de crispation politique obtuse à peu près égale. Les uns aimant se faire massacrer par des talons aiguilles, les autres jouissant d'humilier un esclave, quelque soit l'orientation culturello-extrémiste, tout ce beau linge en harnais, en latex ou en Hugo Boss célébrait la réunion allemande et le délicieux mélange de honte, repentance, regrets et nostalgie que mettait en musique ce groupe de plus en plus célèbre qui essayait ses muselières/lance-flammes dans les jardins de Nifflheim.

 

Bien entendu, Crow, dans son angélique candeur, ignorait tout cela et y mit involontairement fin dans un soubresaut oedipien en invitant tous ses amis et ceux de ses parents à un beau feu de joie composé des livres de sa mère et des uniformes qu'elle lui avait cousus, autour duquel elle dansait avec ses camarades en chantant l'Internationale. Thurim écrasa une larme, Sigrid, Jorg, Olaf et Sven pouffèrent comme un seul homme devant cette formidable ironie inconsciente (ou pas). Pour consoler son épouse, qui, en fait, commençait elle même à se lasser de jouer les Winifred Wagner, Sven lui construit un pavillon de thé dans le jardin et une salle japonaise au second, pour remplacer son fumoir 1930, qu'il orna d'un très antique miroir oval retrouvé lors de fouilles sous-marines acheté à un antiquaire d'Izu.

 

 

Dès que Crow eut 8 ans, oncle Jorg et tante Sigrid prirent à coeur sa formation martiale, l'entraînant sans relâche à l'escrime médiévale et à la lutte, boxe et tout ce qui peut se pratiquer nu dans la neige, ne lui laissant que le temps de leurs répétitions, concerts et tournées comme répis. Elle s'éloigna ainsi sensiblement de la garde de ses parents, son père étant désormais trop occupé à gérer les tournées du groupe qui connaissait un succès grandissant, sa mère à se prendre pour la Yoko Ono des caves über branchées (elle s'était soit-disant mise au buhto et fascinait un public qui ne demandait guère plus en terme d'exigeance artistique que de voir une beauté nipponne dénudée secouant son corps sublime sur des accords dissonants sous prétexte d'art conceptuel). Olaf lui fit apprendre l'Edda par coeur, en V.O. qui plus est, et lire trois fois tout le Rameau d'Or. Thurim lui enseigna l'histoire de l'art, Sven étant suffisamment présent pour vérifier qu'il ne glisse mot d'idéologie pour le moins douteuse que Crow était désormais en mesure de comprendre. La petite fille ne vit donc pas sa mère glisser insensiblement du canabis goûté en confiture (selon les conseils baudelairiens) à l'extasy, et ne sut jamais pourquoi sa mère fut du jour au lendemain pétrifiée, changée en ombre fantomatique hantant la salle japonaise. Une seconde fois, Sven avait oublié que la dose convenant à un guerrier viking au mieux de sa forme aurait raison d'une frêle sylphe japonaise.

 

L'hydromel avait donné a vie à sa fille, le datura donna la mort à sa femme qui ne revint jamais de son voyage (oui, parce qu'en fait, le datura, ça n'est pas du V juice, ça ne vous transforme pas en Grorageu invicible, l'écume aux lèvres tout ça, tout ça, c'est juste surpuissant hallucinatoirement parlant, ça ne fera pas plus de vous un guerrier d'élite que le vers kholoscatère). Elle ne mourut pas tout de suite mais son corps, déserté, refusa de s'alimenter, passant de longues heures à coiffer ses non moins longs cheveux devant le miroir oval de la salle japonaise. Elle ne quittait plus son kimono, comme redevenue enfin la magnifique poupée d'ombre qu'elle n'aurait jamais du cesser d'être. Une poupée au ressort brisé dont émanait toujours la douce chaleur maternelle que Crow ne pouvait se résoudre à voir s'étioler. Même si sa mère ne la percevait plus, Crow restait à ses côtés, toujours, se demandant de quel terrible sacrilège sa mère avait-elle été punie, quel secret défendu des dieux avait-elle essayé de voir. Vêtue d'une robe aussi blanche que son visage, sa toison de sang lâchée sur ses épaules, elle se cramponnait à sa mère comme à un radeau dérivant. Quand celle-ci ne fut plus assez forte pour se tenir debout, Crow développa, ou n'était-ce que rêves confus de la salle obscure, une curieuse sorte de télékinésie: elle faisait glisser le miroir le long du mur pour que sa mère puisse continuer de se voir, prisonnière, de l'autre côté. A ces moments, il lui semblait deviner la faible lueur d'un sourire dans les yeux de sa mère. Ce miroir qui lui rappelait obsessionnellement le vieux puits du jardin à la margelle ébréchée...

 

 

Quand on riveta le cercueil de sa mère, Crow fut possédée par une idée soudaine et fixe: pour la retrouver, elle ne pouvait que se jeter dans le puits sans fond qu'elle croyait voir dans le miroir d'Izu. Jorg la rattrapa de justesse par la ceinture de sa robe et lui administra deux puissants soufflets: il en avait eu sa dose de ce cercle vicieux de japoniaiseries! Pour rendre à sa petite nièce de plus saines occupations, il fondit tous les bijoux métalliques de Kuroneko en une gigantesque lame de katana qui, en comptant la garde dans laquelle il avait incrusté un maternel tibia et qui se devait de faire un raisonnable balancier, mesurait près de deux mètres: cela ferait un excellent défi pour la petite fille de dix ans que de soulever puis s'exercer avec cette épée qui était désormais le seul objet la liant à sa défunte mère. Olaf trouva l'idée excellente et tout à fait épique, Uhwe, qui tâtait de la PS, leur fit remarquer qu'ils étaient loin d'en finir avec les japoniaiseries. Comme d'habitude, personne ne comprit ce qu'elle insinuait par là.

Alors que j'ai encore des réponses en retard (ça craaaaint >_<)  me voici à publier un nouvel article et inaugurer un nouvel intercalaire "scories plumitives" regroupant de la prose, de la fiction de la fantaisie , bref, de multiples élucubrations chaotiques sans rapport avec rien...

Voici donc un conte célèbre assaisonée à la sauce Dagorwen, à grands renforts de références obsessionnelles et d'esthétique tricolore( noir/blanc/rouge... et encore, là, ça va, si vous saviez comme ça godwinne dans le chapitre 2)

Je dédie cette modeste fiction écrite dans le seul but de divertir et passer du bon temps (et de semer les refs comme à Pâques l'on sème les eux: partez donc à la chasse!) d'abord à Isabelle, la première à qui elle fut adressée, sous une autre forme et avec d'autres refs, Isa-la-disparue, puis et surtout à Julie aka Blacky-Mage, si ça peut t'inspirer de beaux clichés (sans se faire appréhender par la redoutable Police des Clichés, CR Carmilla von Karstein)!

Pour l'instant il n'y a pas de clefs personnelles, ni dans le second chapitre (ne vous cherchez pas derrière les personnages... enfin, façon de parler, vous avez le droit de leur faire toutes les misères possibles par derrière, bien sûr), mais pour la suite, qui sait....

Si à nouveau je laisse courir mes doigts crochus et osseux sur le clavier de ma petite bestiole, ça n'est pas, miracle, que votre serviteur en a fini avec sa dépression chronique et progressive et, en un claquement de doigt, s'est transformé en oeillet du Yamato, non, loin de là. C'est que, me repliant depuis de mois, des années, de plus en plus profondément dans les ténèbres fangeuses de ma bile noire, j'ai fini par toucher le fond et entreprendre vaillamment, avec un nekketsu digne de Seiya face à son 82ème escalier de quelques 200 marches de marbre, de creuser ma tombe. Le moment d'y sauter arrivant, je me suis dit que je ne pouvais décemment pas tirer ma révérence sans aller voir l'adaptation burtonienne des aventures de notre loli préférée d'Alice, je me suis donc précipitée non pas au royaume d'Hadès (qui pourtant est plutôt beau gosse, mais il ne perd rien pour attendre) mais dans le terrier du lapin blanc.

 

Mes attentes n'étaient pas bien hautes, certes, c'est Burton, oui, avec LE sujet onirico-obsessivo-symbolico-perv par excellence, mais c'était surtout produit par Disney... Je m'attendais donc surtout à quelque chose de beau, de léché, d'esthétique. Je n'ai pas été déçue, mais alors pas du tout. Ce film est une splendeur! J'espère ne pas me tromper en affirmant avoir reconnu, lors de la scène mondaine, un manoir du Kent où vécut Jane Austen et que j'avais eu le bonheur de visiter il y a bien longtemps, peut être est-ce parce que le parcourant, je me plaisais à imaginer toutes sortes et créatures et précisément le lapin blanc carollien dans les différents jardins ou je crois que le début et la fin du film ont été tournés. L'IRL est beau, mais que dire de Wonderland! Dès que l'on pénètre dans la forêt, bing, les arbres, signés Burton, petit sourire intérieur, aaah cette végétation qui a elle seule recrée tout l'univers onirique et obsessif propre à l'oeuvre originale! Bon, soyons clairs, la 3D n'apporte pas grand chose, on peut s'en passer. Point de vue architectural, les deux châteaux sont beaucoup trop disneyformes, c'est vraiment dommage, mais le génie de Burton parvient à grands renforts d'éclairages à rendre celui de la Reine Rouge semblable à Minas Morgul, et ça claque! D'ailleurs, son espèce de gros zoziau d'attaque m'a fait illico songer aux montures des Nazguls (le cri surtout), et tant que nous sommes dans les oiseaux, le dodo a vraiment une tronche de chocobo! Esthétiquement parlant, j'ai l'impression que le Seigneur des Anneaux est une source d'inspiration assez constante: outre les deux exemples précédents, la scène où la Reine Rouge prend le pouvoir et chasse la Reine Blanche ressemble assez au sac de la Comtée, surtout à cause de l'atmosphère de fête y régnant auparavant, la Reine Blanche fait assez galadriellienne (en plus tarte), mais bon, une dame blanche, aussi, c'était courru d'avance... mais le top du top est la bataille finale! Le duel Alice vs le Jabberwocky (qui en tient une sacré couche dans le genre nazgulien), la ruine sur laquelle ils montent est mont ventesque en diable, et surtout, une guerrière blonde en armure qui zigouille un gros bestiau noir ailé, ça ne vous dit rien, à vous? Mais QUI irait se plaindre de ces références? A noter que pour cette scène, nous (oui, j'ai des amis, je ne vais pas au cinoche toute seule, tout ça...) avons songé à Hilde de Soul Calibur (surtout qu'à un certain moment, le décor faisait VRAIMENT arène!) et saint Michel terrassant le dragon (le moment du coup fatal est très très très épique!!! superbes images!!!) également (pour ma part, j'aime bien voir des créatures à caractère angélique fondre de haut sur leur proie et les achever d'un gros coup d'épée, mais c'est une obsession personnelle...). Et voilà pour l'esthétique, je vous ai déjà spoilé la moitié du film, je vous laisse découvrir le reste.

 

Passons au jeu d'acteurs. Comme on pouvait s'y attendre, Johnny Depp et Helena Bonham Carter se distinguent clairement du reste. Bon, pour Depp, le rôle de fou pervers charismatique n'est pas vraiment une découverte, mais à chaque fois il invente une nouvelle façon de le jouer, donc chapeau bas, c'est le cas de le dire (par contre, la danse à la fin sent son disney à plein nez « tiens, on va mettre un truc super moderne et super anachronique sans rapport avec rien avec une choré inspirée par je ne sais quel danseur/euse de pop de merde qui va faire fureur sur les cours de récré » c'est assez difficilement supportable). Pour ce qui est de miss Bonham Carter, elle est monstrueusement attachante avec son jeu de regards en coulisse, donnant à son rôle toute l'ambiguïté que nous développerons après. Le reste est assez médiocre... Mentions spéciales au chat et à la souris: le Cheshire Cat est vraiment bien fait, adorable, drôle sans être grotesque, séducteur à sa féline manière et la petite souris de la théière qui est une guerrière redoutable est joue souvent le rôle clef dans les batailles est culte!!!

 

Mais le plus grand trait de génie de ce film ne se trouve pas, à mon sens, du côté de la trouvaille esthétique: tout cela est très beau mais très traditionnel, mais bien du côté de l'interprétation tout en subtilité de cette « guerre des deux roses » qu'est la lutte fratricide entre les Reines Blanche et Rouge. C'est là où Burton se montre génial: il n'assène aucune morale mais parsème son oeuvre d'indices parfois assez flagrants pour une conscience adulte mais que les enfants les plus jeunes pourront ignorer pour savourer un film innocent et agréable. Le premier sentiment que j'ai eu fut de la sympathie pour la Reine Rouge, non, pas à cause de ma propention à prendre systématiquement le parti des méchants, mais bien parce que je pense que c'est ainsi qu'a voulu la représenter le réalisateur: vive, excentrique, amoureuse, colérique mais surtout profondément fragile et blessée, et tout cela prend sens dès que nous découvrons la Reine Blanche, magnifique (les goths ne vont plus se tenir, attention magasins des Halles: white is the new black!), séductrice, entourée de fidèles sincères et surtout insupportablement creuse, superficielle, morte! Enfin, cet antagonisme cristalisé lors de la bataille finale m'a arraché un cri: Marie Stuart (aucun rapport avec la guerre des deux roses, n'allez pas tout confondre hein, on dirait encore que c'est de ma faute!) avec Marie Stuart en reine blanche et Elizabeth en reine rouge. Mais développons cet antagonisme et l'étrange choix que fait Alice plus en avant, dans l'ordre où j'en ai pris conscience.

 

La vie et la mort, tout d'abord. C'est d'abord la vie débordante, bouillonnante, de la Reine Rouge qui nous frappe, symbolisée d'abord par sa couleur, mais aussi par son rôle de « dame de coeur »: j'avoue que je peux sembler un peu dingotte de psychoter là dessus en pleine séance de cinéma, mais elle m'a semblé symboliser l'eros, la pulsion de vie, voire même la volonté de puissance nietzschéenne, cette vie, cette passion qui ne va pas sans violence, sans folie (dionysiaque) sans grotesque. Ici, la vie est quelque chose de monstrueux, de séduisant, d'ardent, de fou, de tyrannique, de cruel, une énergie qui fait peur, qui envahit, qui livre bataille, et qu'Alice va fuir, se rangeant du côté de la Reine Blanche, alias Thanatos.

Cet aspect morbide de la Reine Blanche (ou plutôt Dame Blanche?) m'a frappé dès sa première apparition, et cette polarité est toujours plus accentuée alors que le film progresse: elle est la reine de ce qui ne bouge pas, de l'immuable, du sans vie, son palais ne s'appelle-t-il pas Marmoria? Les marbres du tombeau... Elle le dit elle même, en plongeant des doigts de cadavre dans sa potion de sorcière « j'ai laissé à ma soeur le règne sur les êtres vivants » (je ne sais plus si ce sont les mots exacts) on ne peut être plus clair: elle règne, elle, sur l'empire des choses mortes, de la beauté éternellement figée. Sa couleur est un indice: en Asie et dans les cours européennes, le blanc est la couleur du deuil, que ce soit le linceul ou le deuil des reines et princesses, son teint livide, ses lèvres noires en sont un autre, encore plus frappant. Enfin, qui donc est l'antagoniste de la Dame de Coeur si ce n'est la Dame de Pique? Sa gestuelle encore offre un indice: elle ne touche à rien, gardant le mains hautes, sans agir, séduisant pour qu'on agisse à sa place, elle n'a aucune vie.

Nous avons donc une reine de sang face à une reine de glace, la vie dans son tourbillon monstreux, l'eros comme un grand bébé capricieux face à la mort dans sa beauté figée, thanatos comme une idole fascinante. Et c'est là que Burton est à la fois subversif au sein d'un film Disney (faut le faire! Chapeau, bis!) et colle à ma, à notre génération (bon, ok, si je me mets à faire le portrait de « notre génération » comme ayant perdu son énergie vitale, refusant toute tension et n'aspirant qu'au calme dans le froid giron de notre mère la Mort, comme coupée de la racine bouillante et combative de la vie, alors que moi même m'abîme néo-romantiquement dans la contemplation de Thanatos avant de faire des pompes en fundoshi sur du Wagner, je vais me faire arrêter par la police nippone des gros clichés bien massifs avant même d'avoir eu le temps de me faire seppuku, ça serait con ça...(je rêve ou j'ai écrit « gros cliché bien massif » haha, t'as vu comme il est bien massif, mon gros cliché? Bon, j'arrête...)) car c'est bien la Dame Blanche qu'Alice décide de servir, plutôt qu'une Reine Rouge effrayante d'énergie. La beauté, la distinction, le doux apaisement dans les bras cadavériques de la Dame de Pique, tel est le choix d'Alice...

 

J'y ai ensuite vu un aspect historique, comme un jugement, plus moral cette fois, contre la diabolisation de l'ennemi et le manichéisme en général. En effet, si l'on juge leur situation d'un oeil extérieur, aucune des deux reines n'est préférable à l'autre: l'une a exclu l'autre de l'affection de ses parents, a séduit tous ses soutiens pour les attirer dans son camp, et entends bien priver sa soeur aînée, régnant donc de plein droit, de son pouvoir, l'autre s'accroche à sa couronne par la tyrannie la plus odieuse, fait régner la terreur pour se donner l'illusion d'une popularité. Lors de la scène finale, le désespoir de la Reine Rouge, sa souffrance est flagrante (elle est la seule des deux qui puisse souffrir et aimer, elle donne amour et terreur, la Dame Blanche elle, ne donne rien, elle prend, encore une pierre pour le dualisme eros/thanatos) alors qu'elle perd tout, face au tyran haï enfin terrassé, la Reine Blanche se donne le luxe de la magnanimité, pas d'exécution physique, mais la condamnation morale, la diabolisation. Cela m'a étonnamment rappelé le « vae victis » des Américains lors de la seconde guerre mondiale et des toutes celles qu'ils ont mené par la suite (guerre froide, Vietnam, Golfe, Afghanistan, Irak...): non, nous ne vous exterminerons pas, nous sommes tellement au dessus de ça, nous allons démocratiquement nous offrir le luxe d'à la place de D.ieu, que naturellement, nous représentons, vous condamner, démons, à l'enfer de l'infréquentabilité morale. C'est sans doute une interprétation très personnelle, mais il n'est pas entièrement absurde que Burton ait voulu donner une pichenette au manichéisme américain, le faire, si telle est réellement son intention, dans un film Disney, c'est du génie pur!

 

Je ne me relis parce que j'ai l'impression qu'avec mes élucubrations, je pourrais concurrencer sévèrement le Chapelier Fou ^^ on garde toutes les phôtes d'aurtohgrafe, ça fait plus authentique... A je ne sais pas trop quand mes petites chauves-souris, si je suis encore de ce monde!

 

PS: ayant posté cet article sur FesseBouc, une amie m'a répondu grâce à un élément de critique particulièrement pertinant, non pas historiquement mais politiquement, à propos du machiavélisme politique de la Reine Blanche et de la possible analyse dictature vs démocratie... il faudra que je lui demande la permission avant de reproduire ici ses propos, et en attendant, bien que cela soit peu compréhensible en l'absence de son analyse, voici ma réponse:

 

 "j'aime beaucoup l'idée de complémentarité entre les comportements d'Alice avec les deux reines, le trop plein et le trop vide! Si on va dans le machiavélisme, ne pourrait-on pas dire qu'Alice n'est pas plus libre chez la Reine Blanche? Cette dernière fait mine de la laisser seule maîtresse de ses actes (avec une voix qui pue l'hypocrisie) tandis que la pression non dite ne lui laisse qu'un choix: zigouiller cette putain de bestiole, elle ne pouvait rien faire d'autre sous peine de se prendre la sanction morale de tout le monde en pleine poire. C'est pour ça que j'aime bcp ton analyse démocratie/dictature que je n'avais pas poussé à ce point (j'étais restée coincée dans la vision historique): la dictature t'impose ta passivité par la violence, la "démocratie" t'impose ton action par le "politiquement correct" qui est cette pression muette liée à la "sanction morale"... c'est assez désespérant, en effet..."

 

Oh, tiens, une revenante direz-vous!!!! Eh oui, je vous ai lamentablement délaissé durant de looooongs mois où je n'ai... RIEN fait sinon gagner BEAUCOUP d'XP IRL... bon côté de la chose, j'ai enfin une idée un peu moins étriquée de la profondeur et de la diversité des émotions humaines (je ne sais pas si c'est vraiment un bon côté, mon armure de glace était encore moins lourde à porter, mais il me semble que toute expérience est bonne et enrichissante, et de toute façon, ça se vérifie: plus on a d XP plus on level...)

Breeeef, assez parlé de ma vie, je vous écrit pour deux choses:
_ si le Japon vous intéresse, cela fait trois semaines que j'y suis et y ai consacré un blog: www.shuradoo.over-blog.com je reviens vers le 11 août
_mais surtout, l'évènement majeur de l'été, ZE intellectual place to be là où tout se passe, où l'on entend lesconférences les plus déjantées et les plus intéressantes, où l'on rencontre des érudits qui n'ont d'autre désir que de partager leur passion, où l'on converse avec de nobles défenseurs de causes perdues, où l'on se baigne en culotte dans les lacs avant de tomber (de Charybde en Scilla) sur un groupe de Saoudiens ou sur un universitaire japonais (là, on a eu le temps de remettre sa robe à fleurs, mouillée, donc transparente, top kawai et surtout mega etchi)... bref, comme chaque année, mes petits loups, se tiennent les...
                                          RENCONTRES D AUBRAC!!!!! (c'est pour cela que j'ai choisi ce titre, hommage à Xavier Laurent Salvador, le geek qui nous fait toujours des confs PASSIONANTES mais surtout pretextes à parler de bon gros films de SF)
du 20 au 23 Août inclus, je ne saurais assez vous les recommander: d'une, le lieu, bien que paumé (mais c'est justement ce qui le préserve et fait sa fière et farouche pureté) est d'une rare beauté: de sombres forêts, des paysages de steppe, la Petite Mongolie de France si l'on veut (il y a même des ger d'ailleurs ^^ merci Mme Painvin (attendez, ça n'est pas n'importe qui: Madame Tartine et Chocolat s'est installée au Pays tout de même) ), une rudesse féerique qui regorge d'histoires de sorcières, de diables, d'anciens dieux des lacs oubliés... l'Aubrac!!!! (ceux qui voient dans cette envolée un patriotisme hautement subjectif ne sont que de petites gens mesquines, na!)
de deux, la qualité EXCEPTIONNELLE des intervenants: sans dec, ils viennent d'Hiroshima, d'Abu Dahbi, ce sont les plus grands spécialistes de la Sorbonne (Zink était présent l'année dernière je crois!!! c'est dire) bref, le niveau intellectuel troue la couche d'ozone!!!!

alors deux liens: la présentation générale
http://rencontresaubrac.free.fr/
et le programme
http://rencontresaubrac.free.fr/prog09.html

voilà,  je rentrerai dans les détails (les pauvres) dans un prochain article, mais là, j'ai beaucoup à faire!!! (suis au Japon, n'oublions pas)

PS: j'aime les stats (et Lestat aussi... au risque de faire gotho pouffe)
et je salue ceux qui sont tombés sur ces pages en goghoulant
"fesse moi avec une pelle" (le célèbre magazine ^^)
 "latex fessé" (ben voyons... penser au lait bleu après pour l'entretenir, en vente chez Démonia)
 "mode fille punk SM cuir" (je vois le genre...)
"elektrochoc soirée caves" (non, Elektrochoc, c'est le nom de ladite soirée, n'ayez pas peur... et oui, je devais écrire dessus, bon... passons)
"videos femme soumise piercings génitaux et mamaires" (là, ça commence à faire très "les deux minutes du peuple")
"photo filles enchaînées collier Moyen Age" (tsss, spèce de gothique anglais du XVIIIeme va!)
"pute torturée en talons aiguilles et menottée" (OMG....) et j'en passe et des pires

on a aussi les traditionnels trucs sur le suicide (toujours autant de succès mes vieux articles)
"la pendaison est elle douloureuse" OUI, et heureusement d'ailleurs! (j'ai testé pour vous, rha, que ne ferais-je pas ^^)
"réussir sa pendaison" (on éspère qu'il s'agissait de la crémaillère)

et du grnd comique
"piratesse poulailler" ?euh?
"danse des fesses noires"... dans les forêts du Soudan on entend...
"teutonne video" WTF?
"photos de vieux travestis dépravés" j'aime la formulation!!!!!
"images de cyber sorcières" certes, certes, racontez moi tout...