Cela faisait des mois que je l’attendais, comme pour Noël, toute la joie résidait dans les préparatifs, s’habiller, en parler, prévoir «tu penses qu’il y aura ça ? et ça ? ohlala, ça va être géniaaaaal ! ». Comme Noël, on y est entré vers 23h, parées, excitées à l’idée de voir les nœuds savants des guirlandes, les poids faisant ployer les branches, les invités savourer les délices trouvés dans les bottes, mais surtout par l’appréhension, car ça n’était pas la Messe de Minuit qui nous faisait nous dépêcher à cette heure tardive place de Clichy le 11 Décembre 2008, sur des talons de 12 cm (mais pas aiguille cette fois, plutôt grosse bourrinade en métal) dissimulant cuir et latex sous un long manteau noir d’où ne sortait de lesdites New Rock, le collier à piques de 5 cm et la face outrageusement maquillée de noir, c’était ZE rendez vous de la scène SM fetish française auquel nous nous rendions, une amie que nous nommerons fort bucoliquement Lilith la Tigresse pour préserver son incognito, parce que sinon elle risque de se faire harceler par tous les paparazzi, soumis et talent scouts de la planète, ou pire, de se faire inscrire sur la liste Vieilles Pies du Baron, Lilith la Tigresse donc (encore undercover) et moi (full dressed, à se faire retourner les braves gens dans le métro), guidées par un intérêt PUREMENT SOCIOLOGIQUE, non mais ! par l’envie d’observer un milieu inconnu qui m’attire quelque peu esthétiquement parlant (SEULEMENT esthétiquement, merci de noter au passage) vers les portes de la Loco derrière lesquelles se tenait… La Nuit Démonia (tadzaaam) !

Bon, maintenant que j’ai assuré l’intro (un peu irreligieusement, certes, que l’on me pardonne), reprenons cette aventure dans une optique plus chronologique ! Tout commence par quelques lectures peu recommandables, puis une idée lancée : et si nous allions voir à la Nuit Démonia ce que ces gens font vraiment, qui sont ils, quelle ambiance y a-t-il, quelle musique y écoute-t-on etc… outre le fait que cela m’excitait follement de me déguiser en personnage tout droit sorti de fantasmes Ledroitiens (voir l’article sur Requiem). Nous partîmes donc à trois explorer la boutique Démonia où je m’étais déjà rendue quelques mois auparavant « pour voir ». Trois filles, trois khâgneuses ou ex-khâgneuses en goguette dans le Jardin des Piqûres (rhô, ça va, depuis le temps que je voulais la caser celle-là !). La boutique Démonia se trouve rue Jean Aicard, qui est perpendiculaire à la rue Oberkampf, metro Parmentier, ou Oberkampf, c’est un vaste sex-shop SM dans une ambiance tout sauf malsaine et glauque : c’est spacieux, branché sur Nostalgie ou je ne sais quelle radio gentiment beaufouille et pas du tout inquiétante (pas de la dark electro teutonne avec claquements de fouet en rythme, ni du death metal, des trucs zarbouillo-satanistes malgré le nom de la boutique), les vendeurs sont habillés on ne peut plus normalement, sont très très sympa et d’excellent conseil. Il y a un coin vinyle, un coin latex, un coin accessoires SM (fouets, martinets, badines, menottes et pour le reste je ne détaille pas trop non plus car ça n’est guère décent), un coin librairie (pas que du porno s’il vous plait ! de la littérature, de la socio (même si on peut considérer la socio comme la pornographie de l’université, je vais encore me faire des amis, hihi) etc…), un coin vidéo (porno pour le coup), un coin sex toys qui m’en a appris plus sur l’anatomie humaine que tous mes cours de bio ! (et sur les remarquables capacités réceptives de certains orifices, mais arrêtons nous là, enfin, tout de même, c’est assez impressionnant !), un coin bijoux en latex (pas mal du tout). Nous squattâmes une cabine à trois (je n’ose imaginer ce qui a du traverser le déviant cortex des clients en entendant les gloussements qui sortaient de ladite cabine) pendant toute une après midi, un samedi qui plus est, c’est dire si les vendeuses sont sympa ! D’autant plus que nous essayâmes à peu près tout le magasin (sauf les sex toys et les accessoires SM, ça va de soi !) avec force commentaires « oh mon Dieu, on dirait miss travlo 2008 » (moi, essayant un top qui mettait en valeur mon incroyable néant mammaire) « aaaargh, je suis coincée, sortez moi de là » « là c’est un poil vulgaire » (naaaaan ?! pas poss’ ?!) « là tu ressembles à Zorro » « hey, ça fait trop Darth Vader » « c’est horrible, je ressemble à un gros vers » (moi, dans un en haut en latex très couvrant et très moulant) «oh, merde, je l’ai mis à l’envers _ non mademoiselle, ça se porte comme ça _ mais la braguette ? _ précisemment ! _Aaaaargh ! » Après avoir essayé une robe chinoise en faux cuir, une veste en latex, une robe à la Marilyn Monroe en matière non identifiable, des tas de jupes et robes en vinyle, des pantalons en vinyle, des bottines à 15 cm de talon aiguille, des chaussons de danse de torture, des soutifs en vinyle (dix fois trop grands), des hauts en faux cuir etc. etc. etc… nous nous décidâmes à prendre nos places pour la soirée et un haut en latex à laçage devant (dans le style Xena) avec l’indispensable lait d’entretien pour moi, une robe über sexy mais pas trop courte (enfin, moins qu’une ceinture !) à trois boucles devant et en vinyle noir pour Lilith la Tigresse (bon, certes, il claque ce pseudo, mais c’est un poil longuet) avec un petit blouson en vinyle rouge très chic !

Et puis le grand jour est venu, celui que nous attendions toutes ! Nous nous sommes fardées et coiffées chez moi (pour Lilith cheveux libres, dégradé classe, robe de chez Démonia, bottines à talon aiguille (au demeurant vite troquées pour des ballerines plus confortables) pour moi total look Xena, frange épaisse et queue de cheval très haute, pantalon cuir à laçage, haut de chez Démonia, New Rocks de la mort qui tue (surtout le porte monnaie), poignets de force, collier à piques. La Tigresse (ouais, j’alterne par ce que sinon, on est pas rendus!) enfile un jean sous sa robe, un pull par-dessus, un manteau une écharpe et hop, ni vue ni connue, je t’embrouille, pour ma part, le long manteau de cuir noir ne faisait qu’empirer les choses… Dans le métro, nous apercevons un jeune homme pas trop mal de sa personne, cheveux longs et bruns, fut en cuir, gros sac : il en est, ce qui se confirme lorsqu’il nous regarde avec le même regard soupçonneux que nous avions porté sur lui : premier soulagement, il n’y aura pas que de vieux pervers moches ! Arrivées place de Clichy, négligeant que le boulevard du même nom forme un coude, nous nous paumons lamentablement et échouons sur un pont qui surplombe un cimetière, ce qui n’a rien pour me déplaire si ce n’est que deux filles dont une anormalement haute, trop maquillées, à 23h près de la place Clichy sous un réverbère, c’est très craignos, il vaut mieux filer fissa. Par chance nous tombons sur un fort galant escadron de la NSDAP en vadrouille (la youle, le Lonsdale et tutti quanti) qui nous remet dans le droit chemin (géographiquement s’entend). Après avoir doublé quelques groupes porteurs de talons hauts, gros sacs d’accessoires et longs manteaux en courant et riant comme des folles nous arrivons devant la Loco, filons au vestiaire déposer nos affaires et commençons à observer…

Il me semble assez inutile de vous faire une description exhaustive de la chose, ne me dites pas que vous ignorez le « A.I. aille » des fringues et attitudes SM, pour les innocents (mouais, à d’autres !) regardez Matrix 3 (mais pas la fin, surtout pas la fin, ouhlala, pas la fin !), section échange d’otages et diplomatie musclée chez le Mérovingien. Le dress code était assez rudimentaire : le bas (le fut, la jupe, la robe, le string, le harnais etc…) devait être soit en cuir, soit en latex, soit en vinyle (ce qui soit dit en passant envoie valser l’intellectualisme idéal prêté à la scène : ce qui intéresse, c’est le cul, la croupe, l’animalité, bonjour l’élévation suprasensuelle, Sewerin s’en retourne dans la blancheur de ses pages !). Moins extravagant que dans Matrix tout de même, enfin, moins goth’ et plus sensuel, c'est-à-dire moins de pics et de looks cyber punk, plus de pin ups. C’est le moment d’élaborer un plan, sinon nous risquons de nous perdre dans ce pandémonium, on va dire 1 l’organisation et les lieux, 2 la clientèle, 3 l’ambiance et les rencontres faites.

L’organisateur, qui avait sans doute développé ses déviances en khâgne, avait choisi de diviser la Loco en … trois atmosphères (certes, le fait que la salle ait trois étages l’avait sans doute quelque peu inspiré). Au sous sol, différents stands (comme à la kermesse, chic !), un atelier shibari, un masseur de pieds, un dessinateur italien (un peu à la , en moins grassouille, en plus classe, mais pas trash pour un sou, ce qui fait du bien parfois !) l’association Stand Up et un studio photos pour ceux qui étaient particulièrement fiers de leurs costumes. Au rez de chaussée, la piste de danse, le bar, des canapés et alcôves pour un petit fist fucking en loucedé (vu !) et le donjon derrière le rideau de scène (il ne s’y passait pas grand-chose, la plupart des gens pratiquaient un peu partout, ne voyant pas de raison pour se planquer derrière un rideau puisque tout le monde était potentiellement interessé, déviant, voyeur, désireux de participer etc… Des shows se déroulèrent sur scène jusqu’à minuit, rien de choquant, quelques pantomimes mais beaucoup de costumes impressionnants, surtout lors des défilés de mode, puis hop, on balance la musique et la soirée ressemble alors à n’importe quelle boîte, sauf que les gens sont habillés bizarre, voir pas habillés du tout et beaucoup plus respectueux qu’en boîte. A l’étage, le coin plus « cosy » avec resto (immonde bouffe asiat’ industrialo-glauquy, pour rien au monde je n’en aurais humecté mes lèvres !), expo d’art fetish (photos, peintures), musique douce et papote généralisée, c’était aussi le coin drague (mais pas cul) et le coin drogue (d’après ce que l’on m’a dit car je n’ai pas vu la moindre seringue, le moindre rail, le moindre cacheton).

La faune qui évoluait en ses lieux avait un age moyen de 45 ans, et encore, je crois que je les rajeunis un poil. Commençons par le hideux et réservons nous le meilleur pour la fin. Lilith eut une expression fort juste « c’est tellement moche que ça pique les yeux », et en effet, voir des vieux harnachés de cuir, organes génitaux exhibés, remuant leur fesses flasques et pendantes à de quoi rendre Bridget Jones anorexique, l’horreur, c’était que c’était une sorte d’uniforme pour les vieux. Au musée des horreurs, la créature la plus immonde jamais aperçue : une femme, vieille, grosse, sale, cheveux gras et défaits, habillée de loques répugnantes, un détritus des égouts, un immondice sur pattes, à la voir pouvait présumer d’une odeur fétide. Ce qui fausse l’appréciation est l’usage de certains soumis de se dégrader volontairement, de se présenter comme des déchets, comme des résidus d’asile psychiatrique, comme des étrons ambulants pour exciter le dégoût, la haine, l’envie de frapper. Citons aussi des travlos massifs et ventrus, de vieilles peau en montrant trop (de peau). Mais ces laideurs étaient minorités et le regard s’attachait plutôt aux reines de la soirée (dans tous les sens du mot « queen ») : de jeunes mannequins fetish arborant d’extravagantes toilettes, de fières dominatrices dont la classe imposait le respect autant que le fouet, de très beaux travestis (dont on ne pouvait deviner le sexe qu'à la voix), l'une en robe fourreau de latex, couleur écaille de poisson, portée sur talons aiguille transparents, ça ne ressemblait ni à un personnage lovecraftien, ni à un poisson d'argent géant (ce qui revient à peu près au même), une autre en costume de flapper très fitzgeraldienne (en latex, bien sûr), une troisième portant une robe d'inspiration chinoise noire outrageusement fendue, une, enfin, arborant la classe ultime des années 50, en noir et blanc, teint de porcelaine, coiffée d'un chignon brun impeccablement serré, très « parisienne », mentionnons surtout un groupe de jeunes gens d'une beauté et d'une classe foudroyantes que nous eûmes la joie d'avoir sous les yeux un certain temps dans le « salon de thé »: du pur yaoi (edit postérieure, si j'ose dire, huhuhu, point de yaoi car les bishônen en question ne sont point homo comme nous l'avions d'abord cru, réjouissez vous mesdames et tressaillez d'allégresse!) fantasmatique! Au fil de la soirée, certaines renoncèrent à tout artifice (hormis les talons hauts) et dansèrent en tenue d'Eve, d'autres revenant de s'être faites encordée préférèrent cette parure à tout autre costume. Pour le croustillant de la chose, n'oublions pas deux créatures lourdement enchaînées et entravées, entièrement couvertes de latex ou vinyle qui déambulaient, aveugles, telles des archo-flagellants post modernes. Un groupe de jeunes gens et filles rencontrés au studio photo (où nous ne posâmes pas, notre anonymité n'étant pas assurée par un quelconque masque, et lorsque l'une de nous, ou les deux, deviendra une célèbre politicienne, de telles images auraient pu faire désordre) semblaient sortir tout droit d'un manga: costumes cyber punk, New Rocks excessivement compensées, coiffures ayant du nécessiter au bas mot 10 pots de gel pour le groupe, costume de french maid ou de guerrière futuriste, eux avaient pensé aux masques, inspirés du théâtre No, qui leur donnaient un air spectral du meilleur effet.

La musique était des plus éclectiques, passant des classiques de discothèque aux classiques de boums (un grand moment: hurler l'Aventurier en chœur avec de joyeux trentenaires envinylés, combinaison rouge pour madame) sans oublier le punk, le metal (yeah! hélas, point de pogo!) et Nirvana!!!! Du coup je passai le clair de mon temps à me déchaîner (c'est le cas de le dire, huhuhu) sur la piste aux sons les plus bourrins tandis que Lilith socialisait à l'étage. Il faut dire qu'en temps normal, les relations humaines ne sont point mon fort, alors imaginez le désastre au milieu d'une horde (pour ne pas dire de LA Horde, quoique je ne vis point de Tauren, enfin passons) de déviants plus ou moins pervers: dés que l'on s'adressait à moi, surtout s'il s'agissait d'un individu manifestement du sexe opposé (masculin donc, pour ceux qui se posent des questions), j'hurlais NON! Surtout si la question commençait pas « est-ce que... », certes certains étaient attirés par la perspective d'un commerce charnel (les pauvres fous!) mais je pense aussi avoir férocement débouté des propositions plus innocentes (du style « pourriez vous garder mas place? M'indiquer tel stand? Éviter de m'écraser les pieds avec vos New Rocks? Me prendre en photo avec cet appareil? Etc...) mais tant pis pour eux, il ne fallait pas m'adresser la parole, point! Cependant j'eus le plaisir de voir que les personnes qui étaient manifestement intéressées par une petite séance de domination se montraient fort polies devant mon refus et ne paraissaient plus jamais devant mes yeux, ce qui est fort appréciable et autrement plus courtois que l'attitude de gros lourds de discothèque, qui pour être moins déviants, sont infiniment moins respectueux. L'ambiance générale était donc à la courtoisie entre adultes consentant, nous déambulions dans un gigantesque porno en direct sans que personne ne nous pousse à participer. Vous l'auriez deviné, malgré son effrayant pseudo, Lilith la Tigresse était la miss Relations Publiques du duo. C'est grâce à elle que nous rencontrâmes un homme que je crois pouvoir dire de bon conseil, ayant traversé les expériences les plus mortifères et délétères, en revenant avec quelques difficultés pour nous prévenir d'éventuels dangers liés aux milieux alternatifs sans jamais pour autant nous faire la morale. Bien sur, il y avait dans son discours à prendre et à laisser, mais il est toujours enrichissant d'écouter quelqu'un qui a beaucoup vécu, beaucoup vu et est assez généreux pour nous en faire part sans pour autant se mettre en avant. La Tigresse, moins farouche que votre servante, resta longtemps à s'entretenir avec lui (et en profita même pour se faire lécher le pied par un soumis qui passait par là et que je trouvais couché à ses pieds, faisant obstacle entre la banquette et moi lorsque je revins d'un petit tour de piste, préférant lui infliger la torture de la frustration plutôt que celle que son attitude réclamait mais qui m'aurait imposé un contact, ce que je redoutais par dessus tout fut-ce même par semelles interposées, je sautai directement sur la banquette et repliais illico mes jambes sous moi). Un peu plus tard, devant le stand du dessinateur italien, nous rencontrâmes deux jeunes gens qui, miracle, étaient (ou semblaient, qui sait, un bonus +3 en dissimulation est fort traitre) un peu moins pervers et dépravés que la faune locale et, re-miracle, partageaient une culture rôlisto-chaotique et métalleuse qui nous permit de discuter d'autre chose que de fouets, drogues, vinyle, bondage, tatouages et piercings: une oasis de geekitude, nous (enfin, surtout moi) respirions enfin!La boucle fut bouclée lorsque j'appris que la personne qui leur avait procuré des places, petite amie de l'un, amie tout court de l'autre, n'était autre que la vendeuse de chez Démonia qui avait eu jadis tant de patience à nous supporter et avec laquelle je m'étais déchaînée sur Nirvana: la bourrinade, il n'y a que ça de sain!(je trouve que c'est une belle conclusion, donc finissons ci!)

Non, je ne suis pas morte ! Ca aurait fort bien pu arriver de deux façons distinctes, la première que j’ai évitée au cour du voyage qui devait me mener vers la seconde (dans une quête qui a lamentablement échoué, ce qui n’était d’ailleurs que la troisième quête perdue de l’année, espérons que cela va s’arrêter là, non, non, n’en jetez plus… enfin, fi de la pensée magique (que je développerai dans un prochain article), faisons en sorte que cela cesse). Pour ce qui est de la mort n°2 qui m’a (hélaaaas) épargnée, je vais (nyark nyark) vous faire saliver encore quelque temps (mais avec un peu de logique vous trouverez tout seuls à certains indices). Cessons net le racontage verbeux de ma pitoyable existence et passons au prèche… (si vous fuyez maintenant, je ne vous en voudrais pas). Attention, la prêtresse monte en chaire (oui, je défends mordicus le sacerdoce féminin !) : mes bien chers frères, mes bien chères sœurs (répétez après moi tous en chœur : pas de boogie boogie… euh, non, zut…) qu’est-ce que l’honneur ?

Quelque chose de franchement très très démodé puisqu’il implique la rectitude dans une « société du zapping » (Aaaargh, Gérard Guest, sors de ce corps !!!! d’un côté, j’avais annoncé que ça allait être du prêche), par rectitude je n’entends pas psychorigidité mais fidélité à soi même et aux valeurs que l’on a choisies. Cultiver et défendre son honneur implique une maîtrise de soi certaine, puisqu’il s’agit de s’imposer certaines règles, et toute règle devient un jour où l’autre difficile à respecter, c’est dans ces moments que l’honneur fait la différence entre l’homme et l’animal. (C’est affreux, je parle comme dans un film américain, comment sortir de ce mauvais pas ? aï aï aï !) L’honneur doit nous être plus cher que la vie (par « nous » j’entends « moi » en fait, je ne prétends pas vous entraîner dans mes dérives idéologiques, on verra plus tard, quand je monterai une secte, il s’agit plutôt d’un petit laïus d’encouragement à mes multiple zet diverses personnalités, dont, dans mon immense générosité, je vous fait part, des fois que quelqu’un d’autre sur la vaste toile pourrait s’y reconnaître) puisqu’il est ce qui nous fait humain, à ce propos je citerai les mots d’une amie à propos d’un cas d’anthropophagie dictée par la survie « vaut-il mieux vivre ou rester humain » ce qui m’avait à l’époque un tantinet escagassé, vu que je ne vois pas du tout ce qu’il y a d’inhumain à manger de la viande morte, étant donné que l’âme s’est échappée, c’est à peu  près la même chose que ce qui pend dans les chambres froides des bouchers, m’enfin, on peut appliquer cet adage à bien d’autres cas : veut-on, comme dirait Malaparte, sauver « la peau » ou rester intègre ? Par « la peau » j’entends certes la survie du corps dans les cas extrême, ceux dans lesquels il importe d’être ferme avec soi-même mais de ne surtout jamais condamner ceux qui ont succombé (par ce que se défaire de notre bonne vieille carcasse, ça n’est pas si facile que ça, je sais de quoi je parle) : la mort ou balancer ses complices, la mort ou accepter la souillure du viol, la mort ou abjurer sa foi, mais aussi dans des cas beaucoup plus triviaux, les instincts animaux, de l’accumulation, de la voracité, de la cupidité, concernant en général le pouvoir, l’argent, le sexe, l’honneur consiste alors à refuser un piston, un pot de vin, des avances d’un tiers lorsque l’on a juré fidélité, une entourloupe facile etc… En quelque sorte, l’honneur, c’est les refus du courbe, du biais, du compromis, de l’entorse, l’attitude du roseau qui se plie à tous les vents, c’est rester droit et ferme, constant tel le chêne, finalement abattu, mais avec quel sublime !

L’honneur du chevalier (occidental ou samouraï), c’est de ne jamais refuser le combat, de ne jamais tourner le dos à l’ennemi, rester fidèle à sa foi jurée, suivre son seigneur dans son sort (d’où le seppuku) , laver la honte dans le sang (c'est-à-dire dans un combat et non dans le suicide : Don Diègue ne se suicide pas que je sache !). L’honneur du mafieux ou du bandit devrait être de ne jamais répandre un sang innocent (devrait car on sait ce qu’il en est… à propos, allez donc voir Bons Baisers de Bruges, où l’on voit un mafioso très intègre, mais complètement barré et deux boulets de tueurs irlandais absolument hilarants, sans oublier une dealeuse belge et son skin de petit ami ainsi qu’un nain sans aucun complexe qui s’offre des putes minables ! A voir !). L’honneur d’un militant, d’un syndicaliste, de n’accepter aucune compromission ou subvention, l’honneur d’une prostitué peut être ses lèvres (sa bouche, il faut préciser, hum hum !) qu’elle réserve à l’amour véritable (encore faut-il qu’il existe, ce dont je doute très fort). A chacun de placer son honneur là où il veut, là où il peut. L’honneur pourrait-on conclure, est la responsabilité : responsabilité des ses actes que l’on doit pouvoir assumer, s’approprier à 100%, un honneur immaculé consiste à pouvoir signer la totalité de ses actes lorsque chacun correspond à l’expression de la personne entière. Il s’agit aussi de la responsabilité envers le « mineur » et c’est là que se situent les plus odieuses dérives, en effet, le statut de « mineur » est très délicat, seul celui de l’enfant ne fait aucun doute… et encore : peut-on dire que l’enfant appartient à ses parents ? Qu’il ne s’agit pas d’une personne libre ? Dans ce cas à partir de quel âge devient-on responsable ? Certainement pas à la majorité : il ne faut pas attendre 18 ans pour développer un sens de l’honneur, de la responsabilité. Je pense au cas de Mateo Falcone, qui tue son fils pour avoir vendu un fugitif à la police : la vie de cet enfant lui appartenait-elle ? En le tuant, il le considère à le foi comme responsable : c’est lui qui a trahi, c’est lui qui doit être puni, mais aussi comme mineur, sinon il l’aurait vraisemblablement provoqué en duel. S’il porte la responsabilité pour son fils, il aurait du se suicider et non punir son fils qu’il considère comme mineur… Je n’aborde même pas l’abomination des « crimes d’honneur » islamistes qui considèrent la femme comme une éternelle mineure et souhaite à tous ces porcs d’aller lécher les sabots de Lilith en enfer !

Mais, allez-vous me demander, que vient faire l’orgueil là-dedans ? J’y viens : insidieusement, cet autre sentiment s’insinue très souvent dans notre conception de l’honneur et nous conduit à confondre amour propre et estime de soi. L’estime de soi est le sentiment éprouvé par la considération d’un orgueil immaculé, le sentiment de sa dignité, c’est à la fois le fruit et le moteur de l’honneur : au nom de cette dignité humaine, on refuse la compromission, et cette intransigeance construit notre dignité. Cette dignité n’est pas une image fixe, elle se construit à chaque instant, elle n’est pas non plus liée à des qualités particulières, à un milieu social, à une race, elle est la dot de tout être humain, peut-être l’essence même de notre humanité. Je ne veux pas dire que tout être humain à conservé cette dignité, que tout être humain se bat pour son honneur (mais de toute façon, on prouve son propre honneur à traiter les pourritures avec courtoisie, le meilleur contre exemple nous est donné par l’infâme conduite du gouvernement américain envers Saddam Hussein) mais que la dignité et l’honneur sont indépendants de toute autre qualité propre à la personne : on peut être misérable et digne, bête et digne, moche et digne.

L’amour propre est l’adoration idolâtre d’une projection plus ou moins fictive de soi à laquelle on sacrifie tout, cette projection ignore nos défauts, gonfle nos qualités et se fige dans les glaces de l’inamovibilité : tel on se veut, tel on doit être, tel on se croit, pour toujours. Cette statue de glace se nourrit de fantasmes, d’indentifications irréelles et plus ou moins héroïques, elle vit dans un monde virtuel composé des éléments de la vie réelle triés soigneusement pour ne garder que les plus flatteurs et filtrés par le désir de soi, ou narcissisme. Bien sûr, au contact du monde réel, de ses tribulations, de ses échecs, elle se brise et fait place au miroir déformant de la haine de soi, son exact opposé et pourtant revers du  même sentiment : les personnes les plus fières sont aussi les plus dépressives, les plus tourmentées (ce qui a, je vous l’accorde, un certain charme romantique à l’image du maître de l’orgueil et de la haine (de soi et du reste), un certain Satan, vous connaissez ? (oui, je le rappelle, nous sommes ici dans un prêche, vous ne couperez pas à la morale judéo-chrétienne, désolée pour Varg et ses adeptes)).

L’échec est le meilleur moyen pour différencier ces deux sentiments trop proches : que fait un chevalier vaincu, ce qui arrive aux meilleurs, de Lancelot à François Ier ? Il reconnaît la valeur de son vainqueur, s’incline, et repart au combat (on remarque d’ailleurs dans les romans de chevalerie et chansons de geste qu’un combat, remporté par l’un, perdu par l’autre, est souvent le début d’une étroite et solide amitié). Que fait un orgueilleux vaincu (regardez certains méchants des contes) ? Il se précipite dans les ténèbres et/ou se suicide en hurlant sa haine de soi.

Frères et sœurs, soyez bénis et allez en paix !

Ce petit prêche m’a été inspiré par une discussion que j’ai eu avec mon oncle dans un monastère transylvain, le 14 juillet (aucun rapport avec ces guignols en bleu blanc rouge) après avoir eu la très mauvaise idée de faire un saut dans un café internet à Sibiu.

Pour ceux qui ne le savaient pas, je n’ai pas été admissible à l’oral de l’ENS, mais le pire reste de voir la liste de ceux qui sont admis, certain nom en particulier (et là il n’y aura que deux lecteurs qui sauront de quoi je parle, prière de ne PAS y faire allusion dans d’éventuels commentaires, merci, vous avez tous les deux mon courriel si vous voulez absolument l’évoquer… ou l’invoquer ^^) mais….

Be ready dudes, I’ M BACK IN THE FIGHT!!!

Décidemment, ça aura fait amerloque jusqu’au bout cet article!

Jetons un coup d’œil (mais sectionnons nous le nerf optique d’abord, sinon ça fait jokari) sévère (l’œil, parce que pour ce qui est de la sévérité du coup, autant tuer un âne à coups de figues molles) sur les rues parisiennes au début de la semaine qui parvient aujourd’hui à sa fin. L’évidence frappe : elles sont fort occupées, fort bruyantes, fort agités ces rues et toujours soit disant « pour la bonne cause »…

Dimanche : cortège pré-funéraire qui se voulait cérémonieux en soutient à notre Ingrid nationale. Alors que le régime adopte maints aspects négatifs de la monarchie en négligeant les bons, Nicolas Ier se trouve sans doute en manque de rites sacrés, et encore plus sûrement de respectabilité, heureusement, Ingrid est là, noble cause toute trouvée et surtout toute symbolique. En effet, l’inutilité et l’inefficacité crasses des démarches entreprises est flagrante : qu’est-ce que les FARC ont à foutre d’une marche à Paris, de la photo de la star sur le parvis de l’Hotel (je devrais presque écrire l’Autel) de Ville, d’une mission humanitaire ? Que Nicolas Ier de France remballe le clinquant attirail de sa fierté : que d’énergie déployée pour trois malheureux otages dont la libération fut entièrement soumise à la stratégie et aux manœuvres des FARC ! Quant à la mère Betancourt, mieux vaut oublier. Selon la morale même, mieux vaut oublier.

Elle ne vous court pas sur le bambou, à vous, la Jane colombienne ? Oh oui, que son sort est triste, la pauvre, c’est vraiment affreux (sans ironie là) de passer toutes ces années dans cette jungle humide et grouillante, livrée sans dérivatif à ses plus sombres pensées, isolée, humiliée, c’est sûr, c’est pas joli du tout. Mais on a trop tendance à oublier que c’est également le sort de ses centaines de compagnons de détresse. Ouh là, qu’ai-je dis ! pardonnez cette offense au bon goût, ce crime de lèse Rollex, yacht, diams et autres bling bling. J’allais oser rappeler ces pèquenots colombiens à vos bons, pieux et bien pensants souvenirs (c’est un vous général d’une pauvre blogueuse persuadée de s’adresser en direct à l’opinion publique, aux médias, aux apparatchiks de tout poils, ne le prenez pas pour vous en particulier, ô lecteur éclairé qui, j’en suis convaincue, partage ma juste indignation), ces misérables culs-terreux qui ne s’accordent guère au chic de l’intelligentsia boboïsante qui prend l’avion comme moi le bus (les ours polaires vous disent merci !). Allons donc, quand on n’a pas le bon goût d’être riche, de bonne famille et brillant politicien, quand on n’a pas été fouiller la merde en se prenant pour le messie de la Colombie, quand on n’a rien demandé à personne, qu’on s’est contenté de labourer son champ et d’être sur la mauvaise route au mauvais moment, on n’a qu’un droit : celui de fermer sa gueule, de mourir de faim et de mauvais traitements, de s’abrutir de psychotropes si on trouve les plantes appropriés et de prier la Vierge, pas pour soi, pffffff, bande d’otages égoïstes, pour la seule vraie otage, l’unique, la valeureuse, la courageuse Ingrid Betancourt. Sur ce vive la démocratie, c’est une chose admirable, et vive l’égalité, quel mot glorieux !

Lundi : la flamme de Pekin… allez essayer de mobiliser de jeunes étudiants gauchisants et intellectuellement supérieurs pour défendre la liberté de culte, d’expression, de culture (j’invente mais ça n’est pas une si mauvaise idée après tout), je vous souhaite bien du courage ! Et dire que la plupart ont lu les prétendues « lumières » du XVIIIe (qui décidemment n’a donné de bonnes choses qu’en Allemagne et en Angleterre) et sont même tombés d’accord avec ces beaux esprits emperruqués… Bref manifestation réussie en général, beaucoup de drapeaux tibétains, ou celui de RSF, engueulades avec les pro-Chinois (que des Chinois, alors que les anti-JO étaient Tibétains, Français, Anglais, Chinois (d’autres régions que le Tibet), Vietnamiens etc…) blocages de la flamme, bastons avec les CRSS. Les Tibétains m’ont particulièrement touchée : la joie de se sentir soutenus (une femme toute contente a pris mon t-shirt « Tibet Libre » entièrement manufacturé par ma blanche mimine en photo), la douleur, la passion au sens tragique : une femme s’est approchée du camion-tribune et a hurlé « Assassins, Assassins, vous torturez, vous êtes ignobles etc…. » avec une rage incroyable, c’était vraiment très impressionnant. Je n’imaginais une telle souffrance, une telle résolution que dans les jacqueries et les pièces de Brecht. Ces visions ont suscité chez les Européens une véritable empathie, nous étions un front, soudé contre la mascarade de ces jeux du cirque au sens antique du terme. Bien sûr, quelques bémols : une inculture assez crasse de certains manifestants visiblement manipulés (mais au moins ça fait des voix et des corps de plus) dont les réactions décontenancées et interdites à mon cri de « Libérez Lhassa » m’ont laissé suspecter leur ignorance de la capitale culturelle et cultuelle du Tibet. Bien pire, un groupe de quatre ou cinq jeunes filles surexcitées s’en sont pris aux supporters Chinois qui ne demandaient rien à personne avec des propos injurieux et humiliants sur le compte de leur pays, elles leur ont arraché leur drapeau, l’ont piétiné (en fait, une seule, mais les autres n’ont rien fait pour l’empêcher) dans la boue, ces petites idiotes piétinaient la cause qu’elles défendaient par leur attitude offensante, ça n’était plus le défense d’une culture, c’était la haine prenant possession de la foule. C’est alors que l’on comprend la Terreur, les Pogroms, la Saint Barthélemy…

            Le soir même, les apparatchiks du CIO nous ont balancés les arguments les plus fallacieux qu’ils ont pu trouver, des arguments tellement ridicules qu’ils sont une injure :

_les JO n’ont rien à voir avec la politique, et de se référer avec auto satisfaction à la tradition antique de la trêve entre cités comme si les manifestants étaient des ignares pour lesquels l’esprit olympique commençait avec Pierre de Coubertin. Si les JO n’ont rien de politique et doivent symboliser la paix, c’est dans un lieu fixe qu’il faut les organiser : à Olympie par exemple. Ce qui politise les JO est le choix d’un pays. Quand le pays choisi souffre d’un gouvernement à l’esprit radicalement opposé aux valeurs olympiques, c’est protéger les JO que de s’y opposer.

_les manifestants sont manipulés, un tel engagement soudain ne peut être le fait que du bourrage de crâne médiatique, et hop, un petit coup de condescendance envers la masse, enfant dangereux. Cela fait au moins quatre ans que je lis des textes évoquant la terre des stades de Pékin qui avait rougi du sang de condamnés politiques avant d’être foulée par les athlètes, et autres manifestations journalistiques de désapprobation. Le mouvement actuel en est une suite logique dont l’ampleur a été provoquée par la Chine elle-même, ses répressions massives au Tibet juste au moment du départ de la flamme, sa condamnation de ses citoyens qui ont osé élever la voix pour désapprouver le gouvernement.

_c’est du racisme anti-Chinois ; parce que c’est vrai, à l’époque de la Halde, on ne peut plus critiquer un étranger sous peine de racisme, il y a même du racisme anti-Ch’tis, voyez-vous cela ! Hé, Yusuke, tu t’habilles comme un sac ! racisme anti-Japonais, Mouloud, gros tas de saindoux racisme anti-Arabe. J’attends le jour où ne pas insulter un étranger sera considéré comme raciste sous prétexte qu’on ne lui réserve pas le même traitement qu’à ses autres camarades. Bref, revenons à nos Chinois… On peut critiquer un gouvernement et apprécier la culture du pays que diable ! Et s’il faut attendre d’être soi-même irréprochable pour critiquer l’autre, plus personne ne dira rien, ce qui ne fait pas avancer les choses. En outre, le maoïsme et tout ce qui en dérive (dont le régime actuel) sont l’opposé des valeurs du confucianisme et du taoïsme, bref, les vrais sinophiles sont ceux qui s’opposent à la Chine actuelle (allez-y, traitez moi de Jésuite, je m’en fous ^ ^ ). Et j’ai manifesté avec à mon poignet un bracelet à grelot frappé du dragon et du phénix, venu tout droit de Chine, donc ne me faites pas la blague de la sinophobie ! J’en profite pour faire une dédicace aux Chinois qui lisent ce blog (il y en a au moins un, mais non le moindre) vive la culture chinoise, vive Wudang (parce que Shaolin, c’est surfait) vive Zhang Ziyi, vive Tigre et Dragon, Hero, vive la cuisine chinoise, c’est trop top, vivent les sabres, vivent les dragons ! (et courage pour la médecine, douloureux processus… SUCE ! avale et passe à ta voisine ! hihihi)

_ c’est de l’histoire ancienne tout ça, ce serait comme revendiquer l’indépendance de la Bretagne, la Chine a annexé le Tibet depuis plusieurs siècles, clamaient certains Chinois, du genre « vous ne connaissez même pas votre propre histoire, eh, bande de nuls ». Je leur répliquerais « vous ne connaissez même pas les revendications tibétaines, eh, bande de nazes ». Même si l’on crie « Tibet libre » il ne s’agit pas d’indépendance (oui, le slogan est abusif, mais c’est le propre d’un slogan, vous en connaissez beaucoup, vous, de slogans subtils et  diplomates ?) mais bien de la reconnaissance d’une culture qui n’est pas la culture uniforme que veut répandre le régime centralisé de Pékin, la reconnaissance d’un langue, de traditions, d’un culte qui sont niés et abattus par le gouvernement communiste. En France, si l’on tient absolument à comparer deux situations qui n’ont guère de rapport, les langues et coutumes régionales ont (ou devraient avoir) une part importante sur le plan local, c’est la même chose que l’on veut pour le Tibet. Et pour la liberté d’un peuple (car je ne pense pas que le Tibet par rapport à la Chine soit comparable à la Bretagne par rapport à la France) il n’y a pas de « prescription », le meilleur exemple : l’Irlande, qui est injustement occupée par l’Angleterre depuis le XIIeme siècle, ça n’est pas une raison pour abandonner l’Ulster à un « état de fait » le combat continue à travers les siècles ! Free Ireland !!! All Hail to Michael Collins (and free Tibet to, ne les oublions pas…)

_la société tibétaine est une horrible théocratie, oh le vilain Dalaï Lama ! Fi, les affreux moines qui paissent sur le dos des serfs, heureusement que les Chinois ont mis fin à cet odieux régimes et éteint cette hideuse culture… disent ceux qui sont toujours persuadés que l’Histoire commence en 1789 et que la Terreur, c’est la voie de la liberté. Et en effet, la situation est tout à fait comparable à celle de la Vendée, la volonté d’étendre la chouannerie sà toute la France exceptée : les Tibétains veulent prier comme ils l’entendent, obéir à qui ils entendent, si cela heurte les convictions des communistes et des occidentaux, tant pis, au nom de la liberté, laissez-les s vivre selon leurs coutumes, même si elles ne correspondent pas à vos idéaux (et que je sache, cela n’incluse ni mutilations ni sacrifices humains, si vous voulez vous insurger contre des coutumes barbares, occupez-vous de l’excision !). Le fait d’être une théocratie ne justifie en rien l’extinction volontaire d’une civilisation ! c’est raisonner comme un Cortes que de croire cela !

Mardi : et c’est reparti pour de la mobilisation, lycéenne cette fois, c’est dingue comme ces petites bêtes sont organisées pour foutre le bordel. Je ne dirai rien des suppressions de post envisagées, mais cela me semble un tantinet moins important que l’oppression au Tibet. Si tous les lycéens qui ont fait grève, blocages, manifestations s’étaient mobilisés pour le Tibet, c’eut été un véritable raz de marée !!! Cela prouve deux choses : les lycéens sont bien pensants et altruistes, mais surtout quand ça les concernes, leur engagement étant inversement proportionnel à la distance qui les sépare de la cause, et nombreux sont ceux qui voulaient juste roupiller et reculer le bac blanc !

A l’heure où je poste cet article, des milliards d’abrutis alcoolisés vont s’embrasser, envoyer des serpentins, se coiffer de ridicules cônes de carton coloré. Comme chaque année, viande saoule sur les routes, tragédie pour les hérissons. On va sortir les cailloux ou la verroterie, se ravaler la façade, prendre des douches d’eau de toilette, se gominer la tignasse, bref, une déferlante de mauvais goût s’abat sur le monde. Je ne calcule même pas le bilan carbone, nucléaire etc… On prépare ça depuis plus d’un mois dans les magazines : comment perdre du poids pour entrer dans sa robe de pouffiasse, comment tirer la pouffiasse, que cuisiner pour faire éclater toutes les robes de pouffiasses et les ceintures croco, que boire pour se torcher avec classe, qu’offrir à nos indifférents collègues/parents/relations, comment refourguer la came qui va nous échoir. C'est-à-dire : comment s’empiffrer au réveillon, comment baiser au réveillon, comment être radin pour le réveillon, comment glander entre oisifs pour oublier un ennui existentiel, comment être peut-être le plus beau, sûrement le plus vaniteux au réveillon etc… je me réserve la colère contre cet abrutissement généralisé et l’orgueil de ne point y participer. Devant ce nuage clinquant de poudre aux yeux, paradis artificiel d’une nuit, ce gaspillage planétaire, on vient à comprendre les fanatiques barbus (pourquoi les fanatiques sont ils presque TOUJOURS barbus ? les romantiques, les anar’, les mormons, les hassidim, les musulmans, les hippies, les métaleux : tous des barbus (du moins dans l’imaginaire collectif) ! Ce serait un excellent sujet de thèse : la barbe, signe extérieur de fanatisme.) qui veulent faire exploser la Grande Babylone, la Prostitué Capitaliste vautrée dans la luxure, la gloutonnerie, le culte de l’argent et de l’apparence etc…

Le pire dans cette célébration est, outre un culte consumériste effréné, quasi orgiaque, la totale inanité de la date. Que se passe-t-il dans la nuit du 31 décembre au 1^erjanvier ? L’anniversaire de l’invasion de la Gaule par les Germains en traversant le Rhin gelé le 31 décembre 406 ! C’est important, mais je ne vois pas en quoi cela concerne les Japonais, les Mexicains ou les Soudanais ! Sinon, je ne voudrais pas médire, et dans sa grande clémence béatifique, il me le pardonnera, mais on a vu plus exaltant et édifiant comme saint que Sylvestre. Le 1^er Janvier est quant à lui une des nombreuses fêtes de la Vierge, mais la grande majorité des baptisé ne vénère plus leur mère céleste qu’en maudissant une douloureuse gueule de bois. Donc quoi ? Ne me dites pas que les beaufs de la terre entière se pomponnent pour un changement de calendrier ! que tous ces frais célèbrent le passage purement administratif d’une année à l’autre ! Je refuse à croire les masses unies dans l’adoration de la normalisation, de la paperasserie vide de sens, du pragmatisme global. Et pourtant…

Mais pourquoi diable fait on commencer l’année onze jour après son début naturel : le solstice ? Serait-il compliqué de statuer un changement universel du calendrier, de décaler un grand coup et faire coïncider l’année administrative et l’année solaire ? Quitte à faire du nordo-centrisme, autant que cela corresponde à quelque chose. Certains pourront voir une certaine esthétique baroque dans ce décalage, c’est vrai, le droit, le symétrique, c’est petit bourgeois, mais je doute que ceux qui célèbrent en bons citoyens la naissance de l’année « civile » goûtent la gratuité, la fantaisie de ce décalage.

Enfin, quoi qu’il en soit, je comprends fort bien que la mondialisation nous impose une certaine concordance administrative, mais de là à suivre le mouvement en bêlant et célébrer la vacuité, il y a beaucoup. Ce phénomène marque à merveille l’instinct grégaire de l’espèce humaine qui, par paresse, préfère s’aligner sur « la norme » plutôt que revendiquer, soutenir ses particularités culturelles. La normalisation du monde, l’union globale dans l’administratif triomphant, une date bien républicaine, bien neutre, peuvent correspondre aux idéaux de certains,  ceux-là ont tout lieu de se réjouir. Quid des autres, qui, comble de l’ineptie, fêtent souvent deux naissances d’année, celle qui correspond à leur culture traditionnelle, l’autre pour faire comme tout le monde ?

Voici un petit éventail non exhaustif des fêtes du nouvel an qui ont raison d’être, celles qui sont fondées sur autre chose que l’arbitraire administratif :

_ le nouvel an solaire : le plus ancien en date, changeant selon l’hémisphère. Si l’on suit les Celtes et autres barbares occidentaux, on célèbre le 21 Décembre à grands renforts de gui (seule coutume sensée du nouvel an) _ on peut, par exemple, se déguiser en barbare d’heroic fantasy style Xena, et boire de la bière dans une corne avec des amis après une séance de Rocky néo païen, testé et approuvé, le tout étant de descendre la rue St Jacques et la rue Dante à moitié à poil_ le mieux est d’aller à Brocéliande, Stonehenge et autres sites propres aux libations néo druidiques. Mais on est pas du tout obligé de faire débuter l’année par l’hiver, l’équinoxe de printemps se justifie tout autant, quitte à le célébrer en retard pour la Walpurgis Nacht. Et puis soyons originaux, pourquoi ne pas commencer  l’année à la Saint Jean ou pour l’équinoxe d’automne ?

_ le nouvel an religieux cette catégorie pourrait recouper les célébrations précédemment citées, il s’agit simplement d’un culte solaire. Tout célébration de la nouvelle année est en quelque sorte religieuse, même si nos simagrées modernes n’en ont gardé que la superstition : on fait des vœux, on se « purifie » (rôle symbolico mystique du régime ?), on prend de bonnes résolutions etc… Donc, petit tour d’horizon des cycles annuels les plus fondés, les plus traditionnels :

·        Rosh Hashanah pour les Juifs, qui ont aussi un nouvel an des arbres, belle idée !, dont la date change tout le temps because calendrier lunaire

·        Noël pour les Chrétiens (ou le premier septembre pour l’année liturgique) dont le calendrier est lunaire itou normalement, mais s’est solarisé pour s’acclimater à l’Occident barbare (ou plutôt pour acclimater les barbares). Et à ce propos je me permettrai de râler encore un coup contre les abrutis qui ne se disent anti-chrétiens ou laïcs et fêtent Noël, belle contradiction (ce qui prouve bien la domination de la culture chrétienne, même chez les bouffeurs de curés, nyark !), et contre les chrétiens qui parlent à leurs enfants du « père Noël », monstrueuse corruption du vénérable Saint Nicolas crée par Coca Cola à des fins publicitaires, avatar de l’inculture capitaliste, de la sous culture de globalisation. On devrait bannir l’alliance rouge et blanc des fêtes de Noël pour un peu qu’on ait le sens du sacré, de la tradition, de la culture, ou du communisme. Mort au père Noël suppôt du Grand Satan Américain !!!

·        Le nouvel an de l’hégire pour les mahométans, encore du lunaire pour les adorateurs du croissant (qui est en fait une paire de cornes, tirez en les conclusions que vous voulez)

·        Le nouvel an chinois avec ses dragons, ses pétards, ses défilés (mais je ne sais pas si c’est religieux ou simplement coutumier)

·        Je ne sais pas ce que font les Indiens, Camille, toute info sera la bienvenue

·        Samain, Beltaine, la Walpurgis Nacht pour les néo païens, celtisants ou germanisants

_ le nouvel an laborieux parce que rien ne vous empêche de choisir l’année scolaire comme référence, de prendre vos bonnes résolutions début septembre et de faire des fêtes de rentrée. Si vous êtes gauchisant, pourquoi ne pas adopter le premier mai, qui aura en plus la double légitimation de la fête du printemps (un grand ménage dans votre maison et dans votre vie) et de la Walpurgis Nacht ?

_le nouvel an personnel signalons au passage que le seul véritables « nouvel an » est celui pris le jour de son anniversaire. Comme on n’a pas (sauf les Juifs) d’anniversaire de la création, autant compter avec celui de sa création, c’est plus sûr et moins moutonnier. On peut aussi choisir le jour de la fête de notre saint patron pour les chrétiens. Où encore faire débuter l’année à une date marquante pour nous, quitte à rester dans la subjectivité totale et narcissique qui risque de se transformer en autisme, car rappelons le, le but est également de faire la fête entre amis (m’enfin si vous êtes mutli schizophrène, ça peut faire pas mal de monde).

Et soyons créatifs, c’est en créant qu’on EST, qu’on sort du troupeau bêlant le soir du 31 décembre, alors si rien ne vous tente dans ma liste, proposez de nouvelles célébrations autour desquelles on puisse se réunir pour fêter la nouvelle année !

J’ouvre mon carnet et prends note.

PS : j’en vois déjà qui se demandent : « mais si elle méprise tant le réveillon du 31 décembre, pourquoi diable poste-t-elle justement le 31 à minuit ? Pourquoi ne pas avoir écrit tout ça le 21 décembre par exemple ? » la réponse est simple : parce que depuis le 20 je parasite les connexions internet des autres, because j’ai mangé mes 25 heures de forfait par mois, et que les 25 nouvelles commencent right now.

PPS: en fait j'ai regardé The green mile à la place, donc j'ai 12h de retard...

Une grande question que personne ne se pose : QUI vit à Christiania ? La meilleure façon n’y répondre n’est pas de se promener dans les rues, car sinon vous allez trouver quelque part sur la toile « la Christianite aime à se promener en docMartens et short, elle porte usuellement un énorme sac à dos et flâne comme si elle n’avait rien d’autre à faire », ou « les Christianites se promènent par groupe de 20, ils ont les yeux bridés et prennent tout le temps des photos de leurs maisons tellement ils les aiment ». La meilleure façon est encore d’observer les maison et de regarder (discrètement s’il vous plaît, on est pas au zoo non plus) derrière les fenêtres : dis-moi où tu vis, je te dirais qui tu es (ou qui tuer).

En exergue, les mots d’un Christianite m’expliquant que les arc en ciel un peu partout ne désignent pas l’orientation sexuelle des habitants (sinon le nombre élevé d’enfants serait peu explicable si ce n’est par une adoption massive) mais sont l’un des symboles de Christiania : on peut trouver toutes sortes de personnes à Christiania, il est impossible de généraliser en un courant de pensée, une idéologie, il y a autant de systèmes, autant de morales que d’habitant et on essaie de faire que toutes ces couleurs se mêlent harmonieusement tout en conservant leur propre teinte, à Christiania, on peut trouver du plus vicieux des crapauds pervers polymorphes, à la plus pure, serviable et dévouée des blanches colombes, en passant par tous genres de zèbres, koalas, grenouilles, mulots, renards et même tanuki ( !)… (je fleuris un chouïa la citation et vous épargne les « fucking » « bloody » et autres « shits » que je laisse se lost in translation).

Je n’ai hélas pas pris en photo les demeures les plus significatives parce que j’attendais toujours qu’il n’y ait personne pour en prendre une (se promener appareil photo autour du coup n’est pas la meilleure façon de s’intégrer dans une atmosphère, de se faire adopter), mais vous avez déjà vu cette drôle de bicoque en forme de soucoupe volante (j’adore ce mot, imaginez un service à thé volant, avec tasses, théière, ce serait un croiseur interstellaire, pot à lait… enfin, revenons à nos bergeries). Certaines maisons sont des anciens bâtiments militaires réinventés, d’autres sont sorties du sol comme des champis (hallucinogènes, bien sûr). Un des moments important, en fait LE moment important de l’intégration (Intégrasssssssssssion !) du nouveau Christianite, est la construction de sa maison, après en avoir discuté au conseil de quartier : il peut se faire aider (d’ailleurs on s’y met souvent à plusieurs, ça soude le voisinage) mais il doit bâtir sa maison de ses mains. C’est paraît-il, une excellente thérapie pour se réancrer à la réalité, se réinsérer, larguer certaines dépendances en travaillant pour son propre compte, je suis tout à fait portée à la croire : il n’y a rien de plus sain que fonder une maison, symboliquement, psychiquement ça doit être très fort et faire beaucoup de bien. Il y a des petites cases qui font très trappeur et sentent leur célibataire endurci, d’autres cradotes et joyeusement colorées qui affichent la fidélité au Summer of Love de 67 (oui, je regarde les soirées thema sur Arte tous le mardis soirs, si vous ne le faites pas, c’est dommage, c’est très instructif), des cabanes dans les arbres, des trouvailles architecturales, des maisons d’artistes prolixes dont les œuvres débordent dans le jardin (jardins qui sont parfois sauvages, parfois terrain vaguesques, parfois nets et soignés, parfois conçus pour les enfants avec toutes les touvailles dont les scandinaves sont capables en cette matière), des maisons proprettes très petit bourge de province, avec géraniums (sorry pour tous ceux qui ont des géraniums) petites statues de chien-lion devant la porte, roquets qui crient derrière la grille à chaque fois que l’on passe, des maisons très Ikea, impeccables, dizaïnées, toute l’atmosphère nordique « cosy » avec des tas de trucs pour que les enfants s’amusent, la palme pour un véritable petit château, pas très grand mais avec plein de coins et recoins, tourelles, le tout en colombages avec toits rouges et bulbes scintillants : il y avait un côté Rothenburg-ob-den-Tauber en plus fantaisiste et inventif, le jardin est magnifique, éclatant de couleurs et très bien tenu.

Pour ce qui est de la faune, outre tout ce que vous pouvez associer aux maisons précédemment décrites, imaginez se côtoyer des punks à chiens (et des punks anar’), une importante communauté inuit (ancienne colonie) plus ou moins loqueteuse (humainement plus que vestimentairement), des rastafumeurs, des hippies en veux-tu en voilà et la grande majorité qui n’affiche rien par son allure extérieure.

En conclusion : Christiania, comme l’anarchie, est assez peu résumable, à part pour dire que, comme à la Samar’, on y trouve de tout. Le seul point global peut-être est que beaucoup de personnes y sont accueillantes, sans préjugés, que le temps y passe plus lentement qu’ailleurs, qu’en demandant un renseignement à des jeunes (un peu plus vieux que moi) qui jouent à la balle, on a de grandes chances de n’avoir aucune réponse à part la balle dans les mains, et qu’on est parti pour une heures, qu 'en félicitant quelqu’un pour ses goûts musicaux affichés sur un t-shirt, on s’entend dire « well, just come and seat, have a joint » (aaaa, hum, I have to meet friends right now in the town, sorry, see you !). 
En fait Christiania ressemble à la première impression que j'ai eu de LLG (qui s'est confirmé par le suite): le premier élève que j'ai vu était un punk, et pour on y accepte la différence, même si elle choque nos propres idéaux.